Método Delkhan

Versos sueltos

2011-02-28T12:22:00.003+01:00

Orillas verdes de tu mar
en calma, en soledad,
que brindan a la vista
una magia tal
que sólo a tus ojos
puede ser comparada.

Cada noche en abandonas
para vestirte de negro y perla.
Yo, con la almohada en la cara,
sueño contigo con fuerza,
pero en mi sueño, te alejas.

Sí. Te alejas. Gritas que
no quieres, pero avanzas
en dirección contraria a mí.
Y despierto. Veo mi reflejo
en espejos, vasos..

Veo mi cara en los charcos
y los niños saltan sobre ella
sin piedad, sin miramientos...
A ellos no les duele.

Ellos sólo quieren correr,
y en sus sueños vuelan.
Ellos no sueñan con libertad,
ni piensan en el amor.
Ellos son la inspiración
y el resultado de toda madre.

Ellos son la razón, y la inocencia,
la paciencia y la pasión...
De Dios, una reminiscencia.
De papel, una legión.

Marcha

2010-07-26T00:24:00.002+02:00

Marchamos,
y, contigo, algo de mí,
un olor a yerbabuena
y unos labios carmesí,
una pena que se ahoga
en un recuerdo...
o quizá en mil.

Esperanza,
palabra sin sentido
que, a cada latido,
se esboza en el cristal
en pedazos el suspiro
donde se ha de ahogar
un pasado malherido.

Presente,
que de ciudad en ciudad,
por ti naufrago a la deriva,
tejiendo a fuego la vida
que tuve a bien desear
cuando aprendí que soñar
era para balas perdidas.

Y mi futuro,
tan ceñido a tu voz
que hasta le di tu nombre,
que se abrió con hacha y hoz
el camino para un hombre,
ese hombre que jamás soñó,
aquella bala que no halló horizonte.

He vuelto... y, esta vez, ¡para quedarme!

2010-01-14T00:03:00.008+01:00

Y mira tú por dónde, buscando entre la basura encontré uno de mis deseos infantiles: ser feliz (¡por Dios, que herejía!). Hacía años que lo olvidé, sin saber mucho más sobre el tema (que es otra forma de decir "no me preguntéis porqué").

Escrito en papel con sangre de enemigos, allí yacía ese papel, entre cáscaras de plátano y tapas de yogures sin premio. ¡Qué vida tan patética, coño! Teniendo como bandera la máxima de "los borrachos y los niños siempre dicen la verdad", cerré la bolsa, me puse las pantuflas y saqué la basura a la calle. Me explico: u olvidé ese papel porque era muy pequeño, o llevaba un pedo descomunal cuando lo escribí/tiré.

Pues bien, hecha ya la reflexión... Joder, no recuerdo como se hacía esto de escribir. Intentémoslo. Digamos que, por vicisitudes del Destino (en mayúscula, para que sea más odioso), héteme aquí frente a un ordenador por el que he luchado tanto contra El Corte Inglés... Que me desvío. en fin, que llega la hora de tocar fondo con la punta de los dedos (mejor que con el tabique de la nariz). Como dijo el sabio (léase, Tyler Durden) "sólo cuando estás a un paso de tocar fondo eres libre de hacer cualquier cosa". Entonces, ¿qué coño puedo hacer con tanta libertad?

Recapitulemos. "Varón. 25 años. Complexión delgada. 1,77 de altura y unos 65 kg. aproximadamente. Sufre de bipolaridad y traumatismo electrocardíaco y tiene más miedo que canas. Le hemos puesto serotonina y Just for Men, pero no responde...", y éste es el momento en que alguien dice "¡Al box 4!". Pues de eso se trata. Aquí no hay ni House, ni Llongueras, ni O Cristo Redentor que lo fundó (viva Río) que diga en qué caja me meten ("¡A por sellos, oe!").

Resumen: estoy más perdido que un gato en una fábrica de sifones, cual hijo de puta en el Día del Padre, como un pedo en el agua... Y es que la disyuntiva en la que mis moral, ética y ciencia se debaten es tan tremenda que hasta el mismísimo Marx me cortaría la exposición para hablar de tías (¡Ay, cerdete...!).

La disyuntiva es la siguiente: "Si la cagas, la cagas del todo", o "¡Ay, Virgencita, que me quede como estoy!". Y mira que, en mi más profunda naturaleza, la autodestrucción de la que estoy hecho no sabe decidir. En fin, que lo único que busco es una mano amiga que, con sutileza y ánimo de mostrarme el camino, ME DÉ DOS BUENAS HOSTIAS para sacarme de mi zozobra (So... ¿qué?).

PD: No tengo problemas de salud, ni problemas con mi novia, ni familiares (problemas con, se entiende), ni nada aparecido.

¡Oh, Sutil Vileza!

2009-04-27T00:19:00.002+02:00

¡Oh, dulce mañana,
que me acaricias con tu luz,
apostilla contra mi cruz
esta pesada carga
que es la soledad amarga
como al vivo fría quietud!

Me magulla el Sol
con piedad arrebatada
a esa dulce madrugada
que tu piel desvaneció.
Velad por mí, bufón
de desdichas y sonrojos,
ya cegados los ojos
en honores a tu voz.

Y como otorga el callado,
otra vez nos alzaremos
contra el atardecer eterno
que es el paso de los años,
que haces pesar los daños
y confundir baremos.

¡Oh, Divina Providencia,
interfiere Tú por mí,
alma de este infeliz,
y colma de prudencia
la falta de inocencia
que en mí se ha de inferir!

¡Oh, mi Fiel Verdugo,
interfiera vos en mi vida,
desangrando así la herida
de, a su vez, portar el yugo
de una infancia en despedida!

¡Oh, Rueda de Fortuna,
Diosa de Azarosa Suerte,
propaga Dolor y Muerte
por doquier hasta la Cuna,
pues es Herodes quien procura
el devenir casual del inocente!

Así el epitafio escrito
en una tumba vacía:
"Quien pudo y nunca ha sido,
y Todo hubiese podido.
Nacido del Destino;
muerto en Melancolía"
¡Sed vos, alma mía,
piadosa en todo sentido
y servil al caprichoso Sino,
gallo anunciador del Día,
de la tarde buen vigía
y, a la noche, fugitivo!

Un día cualquiera... ¡NUNCA!

2009-03-24T00:13:00.004+01:00

Ha tiempo que no actualizo. Y más tiempo aún que no lo hago en prosa. Mas, como me siento dichoso, compartiré con vosotros este día que acabó hace unos minutos.

Un día aburrido, como tantos otros cuyo final es bienvenido. Acabó con una salida tardía, tras una tarde entera de diálogos con la nada (paredes, gente vacía... desconocidos todos para mí). Y, cuando me adentro en las ruinas de la calle Serrano, cerca del bastión de Colón, advierto cierto cambio en mi perspectiva: mi conciencia me habla con voz ronca. Soy personaje de cómic:

"Diario de Delkhan, 23 de marzo de 2009.

Este mundo se muere. Y la ciudad que pisoteo le acompañará en la caída, rezumante de azufre, emanando humo y escupiendo sangre. A cada paso llora por las fronteras perdidas que un día le dieron intimidad. Mugrienta en sudor, cansada de luchar por nada, mirando de lado la injusticia natural, a esas ratas que se cuelan en el tren entre los huecos de la pasividad de los débiles. (Enciendo un cigarro)

Merece tener los pulmones negros, encharcados, y ahogarse en sus propios efluvios. Merece vomitar la vida. Merecen sentirse observados y no sentirse libres por miedo por ese quién a quien no importan nada. Merecen que corra pólvora por sus venas. (Paseo por Colón, con su bandera ondeando)

Infestada de entes sin vida privada que se ríe de quien no tiene vida pública. Rebosante de perezas que no reaccionan ni cuando lo inminente ha ocurrido. Sé que dirán de mí que soy fascista. Estoy seguro que eso dirán. (Observo fijamente la bandera)

Esto me ha recordado un chiste. Un hombre está en el salón de su casa. Llaman a la puerta. Abre, y no ve a nadie. Oye una voz, mira a sus pies, y ve un caracol. Le pega una patada, y el bicho cae por el hueco de la escalera hasta abajo del todo. Siete meses, 3 semanas, 4 días y 17 horas después, vuelven a llamar a la puerta. El hombre abre, y no ve a nadie. Oye una voz... y, al mirar para abajo, ve de nuevo al caracol, que le pregunta "¿A qué ha venido esa patada?". Espero que les haya gustado. Todo el mundo se ríe.

Esta ciudad me odia. Y los hombres buenos no hacen nada. Se han cansado. Ahora que esos hombres sabemos que no haremos nada por salvar a la otra mitad del mundo, y estamos dispuestos a arder en el Infierno... ¡Que el mal prevalezca! (La bandera deja de ondear, y cae sobre su mástil. Marcho sin rumbo). Este mundo en breve tocará a su fin... Un fin que merece."

Dios Salvaje

2009-02-03T23:38:00.004+01:00

Solía estremecerme en la oscuridad que me inundaba de cuando en vez, entre flores de desesperanza y lamentos quedos. Me solía sentir incómodo en su soledad. Mas su frío abrazo es un soplo de aire fresco hoy en día. Una mano que estrecha amistad oculta entre cortinas y halos de luz de Luna. Una aliada. Conforme pasan las horas, cambio de lado... abandono mi bando. Sucumbo.

Quisiera reencarnarme en la quintaesencia de la muerte. Ser pasto de cínicos cantos alegóricos de desdichadas palabras poéticas. Quisiera ser la manecilla que cuenta y descuelga las agrietadas y corruptas horas de la cotidianeidad, consumidas por mi quejicoso 'tic-tac' artrítico. Quisiera respirar humo, desvanecerme en el silencio mental que despierta la desmesura de las palabras vacías. Mas quisiera que, por banales, buscaran un corazón sediento de razones para entrarle por la espalda. Quisiera encarnar la pobreza, el hambre y la ignorancia. Quisiera encarnar a la Muerte. Quisiera ser devota tentación carnal para castos infieles a sus sueños. Quisiera ser noche. Quisiera...

... y soy lecho de húmedas lagartijas que buscan bocas abiertas de par en par. Soy la malversación de la pureza, de la santidad y el oro. Soy sangrienta plata de ojos cerrados por la eternidad. Soy verdugo de ilusiones e inocencia, juez decrépito de vivos, esperanzador de dementes, un lunático adorable en tierra ajena. Soy la oscuridad del meticuloso caos que despierta de un apagón de ideas. Soy la desesperanza de la luz. Soy el futuro del rincón que yace entre sombras. Soy la duda y la amargura de Dioses moribundos que buscan a tientas desesperadamente su cama. Soy el odio que une a las naciones, la ira que infecta el amor a los hermanos, el dolor de quien todo lo ama, todo lo puede, y la sabiduría de quien todo lo quiere. Soy hijo de mil guerras. Soy...

... y seré lo que mi sino niegue. Deja que la humanidad se destruya de menor a mayor. Que se odien en todos los tiempos y modos del verbo. Despiértame a palos cuando despunte la Luna. Haz que arda en manos de mis costaleros. Hazme mártir. Hazme Príncipe de la locura/mendigo de la cordura. Hazme Rey de la Oscuridad. Hazme Santo de males. Hazme Dios Salvaje de lo inmoral.

Cruz del Norte

2009-01-10T00:17:00.000+01:00

Que apartara la mirada
por miedo al rencor
de apuñalarme la espalda
buscando el corazón
con cada una de sus palabras...

Que entre sueños perdidos
buscara mil consuelos
a quereres abatidos
con pedazos de cielo
y pomadas con doble filo...

Mas volver en nada queda
ni pasados veinte años,
ganados por una cabeza
de cabellos dorados
mientras queden tangos y cerveza.

A falta de madera,
tú serás mi cruz,
la misma que no viera,
no por falta de luz,
sino por ceguera.

Poemario

2008-09-14T03:15:00.000+02:00

De frágil corazón,
por un sendero a oscuras,
con la carga de tus dudas
en formato de oración,
me retiro presto.

Sin te quieros,
ni tampoco despedidas,
ni llantos, ni otras mentiras,
sin cerrar mis ojos sinceros,
ni torcer el gesto.

Ángel de luz de cárcel,
puse punto y final
a nada que olvidar,
a fotos del paisaje
de lugares comunes.

Y me lancé a correr,
volví a tropezar
diciendo la verdad,
volviendo a esconder
culpas que se asumen.

Y me perdí en un sueño,
en un tren de primavera
que, secando sobre la acera,
calle huérfana de dueño,
mi poemario de caras largas,
despreciándolo de nuevo...
naufragando en agua amarga.

Un inciso

2008-09-10T00:10:00.003+02:00

Ladrón, asesino, mafioso, chantajista, maníaco, esquizofrénico, desequilibrado,delirante, mutilado, obsesivo, entusiasta, terrorista, ambicioso, caótico... en una palabra, LIBRE. Como si de un personaje de cómic se tratara, pues de eso se trata, todos y cada uno de nosotros creemos en una libertad más allá de las consecuencias, pues de ellas se trata. Como un as esquivo en la baraja se comporta la libertad en nuestras vidas pues, decisión tras decisión, siempre hay un escollo que salvar con perspicacia mediante saltos con tirabuzón, carreras a la desesperada o palabras tragadas sin saliva. ¿No es en verdad una losa en el día a día esta responsabilidad? Mas propongo, amigos, que un día al año, pongamos... un 29 de noviembre, hagamos lo que nos venga en gana: robar un banco, matar a un yonki, apalear a un niño... o, simplemente, soltar un prematuro "te quiero" a quien no lo espera y, muy seguramente, por quien no lo sintamos, por el mero hecho de hacer lo que nos apetece.

Mas la argumentación es más bella en papel que cuando las acciones la secundan si de infringir las leyes se trata, y no es precisamente la valentía lo que hízome famoso en mi otra vida, cuando debí ser vietnamita exiliado en Oklahoma, budista en Timor Oriental, praetor en Numancia, escriba del Coliseo, colonizador en Sudán o, como ahora, perroflauta pijo de tintes suburbanas con inclinaciones pseudoxenofílicas, clasista sin clase, estilista sin estilo, pintor de sueños ajenos, desarraigado, sin objetivos, sin amor, ni dolor, ni rencor, sin un corazón que brinde palpitar a unos oídos que por aburrimiento se embutieron en una cabeza amedrentada por el temor a demonios que jamás existieron ni en esta civilización, ni en ninguna otra religión, con más secretos que pasado y más pasado que futuro, con tantos pájaros en la cabeza que hasta los lugares comunes son paisaje de trinos, nidos y ramas derramadas sobre lunas ensombrecidas en la claridad de esa mente rota que pare palabras rotas, buscando excusas rotas para justificar jarrones rotos desde crío. Quiero decir: el que este libre de pecado, que haga de mis palabras su religión.

Hoy no (y desde hace mucho tiempo)

2008-08-01T01:22:00.005+02:00

"Estoy solo aquí porque empecé una conga y nadie me siguió...", aunque sería mucho más poético decir que llegué a esta orilla dentro de la botella con la que se dignan a brindar mi bienvenida. Dejados de la mano de Dios, hay demonios que se resisten a morir. Y éteme aquí, en los límites terrenales, en la más infiel soledad, recordando tiempos en que escribir era más que poner palabras a sentimientos, a situaciones... Era como dejar que todo hablara por uno mismo, sin cortapisas, ni complejos, ni el más mínimo respeto.

Esos tiempos, quizá por el aburrimiento de caer en mi escaso vocabulario, precaria literatura o, simplemente, mis huesudas manos, ese recóndito paisaje en que se esconden las palabras, llamado significado, empieza a requerir cierta madurez, cierta implicación moral con el hecho de transmitir el sentido oculto de un bien que no se puede tocar, saborear y, por el bien civil, amar: palabras.

De todos los colores, idiomas y acentos, esclavas del silencio, mal pensadas, pronunciadas a destiempo o en autoría ajena mal apropiadas, hoy se resisten a morir en mis manos, a , como hicieran antaño, presentarse a mis pies como siervas, sabedoras de que su destino es imperecedero, mas su presente es esclavo de un contexto que, en la mayoría de los casos, ayudan a desvirtualizar.

Con esto quiero decir que lo que en su día fue un sparring de boxeo, hoy es una especie de fobia o manía kantiana torrencial que desembocará en las orillas de una playa invadida de ideas banales, poesía barata, metáforas manidas, puntos y comas sin texto, pretexto, contexto, ni sentido. Es por esto que, ante la soledad que da pensar en sí mismo, la incapacidad de ser quien uno quiere o cree que es frente al agradecido espejo, hoy no me apetece escribir. Besos.

Perdición que llevo dentro

2008-06-08T23:27:00.005+02:00

Cómo pasa el tiempo
clavando sus agujas,
veletas contra mi viento
elevando aún más la puja.

Un cárcel de papel,
resistiendo sin temor,
por temores levanté
encerrando así el dolor.

Blanca sirena, luz de luna,
negra silueta en la balanza...
Sin más, destellos en la bruma
para marineros de agua amarga.

Jugué cartas marcadas
en ratos de serenidad
que se quedaron en nada
cual guiño en la oscuridad.

De tiempos malheridos
y experiencias forjé mi coraza,
alzando con piedras del camino
la perdición que fue mi casa.

Dedicado a César (aka Nevada Lux Bamaco) cuyo aliento es apoyo, soporte logístico e inspiración.

Vida mía

2008-04-29T01:45:00.006+02:00

Me distancio de todo,
decepción tras decepción.
Vuelvo a ser, sin defensa,
otra vez cazador,
otra vez presa de mí mismo,
calibrando el rasero:
esclavo de mi egocentrismo.
Vivir es la disección
de un dolor de cabeza
con la intención de encontrarme,
perder la dirección,
buscarse en la certeza,
sobrevivir de esa intención...
Vivir es esperarme.

En el vergel del Edén

2008-04-07T01:53:00.003+02:00

Sumergido entre acordes musicales, hoy tengo a bien rescatar este tierno poema de amor perdido en aras a compartir con vosotros, mis queridos y escasos lectores, un pedazo de literatura:

En el vergel del Edén,
embébese Esther
del leve mecer del relente:
-Excelente, vegeté tres meses
en el éter... ¡fetén!

De repente, Pepe, ese mequetrefe
que es el gerente de Mercedes Benz,
se yergue de entre el verde césped,
emergente el repelente pene.

Esther se estremece:
-Behj, ¡qué peste!
¿Qué pesebre es éste?
¿Es que repeles el gel?
¿Crees que este pene es decente?

Enternécese Pepe:
-Es que dejé que el semen
que eyecté se reseque.
Pensé: "Que estrene
Esther este presente".
Te reservé merengue de trece meses.
¡Bebe, bebe!

-¿Beber? ¿Beber de ese enclenque esqueje?
¿Crees que me embelesé? ¡Que te den!
¡Qué cerdete eres!
Que te enteres: mereces fenecer
en el retrete, entre heces que defeque Peret.
Enfermé de verte, ¡vete, vete!
¡Métete el pene en el bebes!
¡Entretente este semestre
en extender ese repelente
semen en el eje del Mercedes Benz!

-Esther...

-¡Que me dejes!
Beberé té en el tenderete.
Que te bese el membrete el bedel.
- Es que, Esther... Pepe es el jefe.
Pepe es el que te debe extender
el cheque de este mes.
Bebe, Esther.

Conclusión:
Es menester que Esther
cercene el pene de Pepe,
ese pelele de jefe
que cree que merece peerse
en el vergel del Edén.

(por Mamá Ladilla)

Emperatriz de Emperadores

2008-04-04T00:42:00.000+02:00

Silencio, que hable el alma,
que inunde con su saber
la paz de mi oscuridad,
este hábitat natural
donde esconderse mis fantasmas
de final escrito a la espalda
y una vida entera por derrochar,
revivido en el descanso de la carga
que es el deber y las ganas de luchar.
Porque un buen día
lo puede tener cualquiera
para, cual Ave Fénix,
revivir de las cenizas,
ser una fuente incansable
de amor, paciencia y auto estima,
lanzarse al vacío, con carrerilla,
y a la autopista hacia el hogar,
abstenerse de la mala vida,
y que ayudes, ¡oh, Ángela mía!
a reconstruir con tu saliva
las alas del fuego malheridas
de este tu ángel caído,
compartiendo lágrimas y temores,
sangre, demonios y camino,
penas, vino y sudores,
sólo contigo, vida mía,
Emperatriz de Emperadores.

¿A dónde van...?

2008-02-26T01:40:00.003+01:00

Tantas palabras que olvidé
que no sé cómo empezar,
con tres tazas de café,
esta amada falta de caché,
mi decadencia entre clichés...
Y yo, vuestro objeto a olvidar.
La desmesura de la censura propia,
un canto de libertad sin tono
que obliga a resumirse en copias...
El don me dio abandono.
Un recuerdo como humo,
turbio y desvanecido en nada,
como una herida llena de espinas
anclada en las alforjas de mi almohada
y, al fin y al cabo,
bien custodiada por mis musas...
Esas musas que velan por su luto.
¿A dónde irán todos esos versos
que de mí hicieron jirones
regalando besos, quedando presos
y olcutos en el doble fondo
de los cajones de otro?
¿Quién matará mis dolores de cabeza?
¿Quién hizo de virtudes mis rarezas?
Habrá un lugar, con toda certeza,
para recuperar la soledad...
Pero seguro que es muy caro
y no lo puedo pagar.

16 de febrero

2008-02-15T23:40:00.002+01:00

Adormilado y herido,
sumido en el dolor
apostillado en el rencor
de verse siempre perdido.
Narcotizado y sin sentido,
acostumbrado a llorar,
tragando voz al gritar
a un ángel gris abatido.
Despertando dormido,
durmiendo y, sin despertar,
acomodarse y soñar
un corazón descosido.
Y olvidar lo venido,
las costumbres venideras,
el caer de las escaleras
del cerebro enloquecido.
Y mi futuro impedido,
mi alergia a la religión,
mi falta de vocación,
mi país desconocido...
... y un paraíso sombrío,
ese ayuno de drogas,
ese cuello en la soga...
... y estos pies en el río.

Caminos

2007-11-16T00:34:00.000+01:00

Piedra tras piedra,
obligado a capitular,
y mientras, por la tierra,
por la sangre, por la soledad,
caminas inmerso en los caminos
que dan luz verde a la eternidad
de andar, de sentirse solo,
de ser novio de la libertad.
Tragar saliva en vez de suerte,
porque este juego ya no es tal.
Y tragar partes del pasado,
tragar trampas de popularidad,
vivir de ahogos desahogado
con la intención de vagabundear
por donde nunca te conozcan
para darte a conocer,
no como eres, ni como fuiste,
sino justo como quisieras ser.
Y levantarte, no cada mañana,
sino después de haber caído,
una vez, y otra, y otra...
con la depresión de haber vivido
porque el camino se hace al andar...
y en un metro hay mil caminos
con sus cientos de arrieros.
Allí, amigos, nos encontraremos,
en la duda y la indecisión
de un mar de decisiones
que inundan de emociones
lo que antes fue dolor:
una luz bajo la que escribir canciones.

Mierda

2007-10-29T21:26:00.000+01:00

Subiendo hacia mi casa,
esperaba que en lo alto
hubiese una gran ventana
para dar así el gran salto.

Y cuál fue mi sorpresa,
¡oh, vida, cuán cruel eres!
cuando me tocó poner la mesa
y acabar también mis deberes.

Y se acaban (no, por Dios)
mi último día de vacaciones,
que desde el día veintidós
he tenido para tocarme los...

Y despiertas (qué desgracia),
y no tienes quince años,
y el tiempo se te espacia,
se distancia con engaños.

Todo te cae encima...
Todo, o nada; es igual.
Pero ésta es tu vida...
y vais a llevaros mal.

Un vacío, cruel y sin sentido,
por arriba, por abajo: entera...
Y me preguntan por el piercing:
¿Quién es Sofia Boutella?

¡Mierda!

Palabras bonitas

2007-10-26T00:53:00.000+02:00

No quise despertar,
como tantos otros días,
desde que descubrí
que mi vida se dormía
cautiva de la espera
de una ilusión tardía.

Fue mi infancia reflejada
en el torrente de mis venas
que murió mal asfixiada
bajo el agua en la bañera
por donde se esfumó
mi inocencia en su patera.

Y tú, oh, mi blanca pantera,
lamiendo el sudor de mi carroña,
mides a zarpazos mis afueras,
entallas en piel tu silueta,
y siempre acabas, niña ñoña,
yaciendo en cueros a mi vera.

Entre humo de ciudad
y dolores de muñeca,
con escasa vida social
y resaca de sol y cerveza,
entre tanto dolor y llanto,
y con esta cara de santo,
tu fría sonrisa
me calentó la cabeza.

Tergiversas mis palabras,
y son palabras que se clavan;
otras sólo nacen y vuelan
como buscando aparcamiento,
son otra brisa que se apaga...
y caen por el peso de mi aliento.

Sofia's Confession

2007-09-29T11:22:00.000+02:00

There was a time... I suffered so much,
I wanted to get it out of me.
I would cut my arms...
not to kill myself...
I don't want to die.
I know I'm lucky to be on this earth.
I did it so the physical pain
would calm the pain
that was eating me from inside.
Nothing was erased.
I live with my past tucked away...
deep inside of me.
It comes out in an explosion and...
it invades me.
I believe we are messengers on earth...
I believe in angels...
I am blessed by God to tell myself
I suffered utmost to become who I am today!

Sofia's Confession

Nike Spot

Mi puta princesa

2007-09-16T18:49:00.000+02:00

Me dijo el Cielo que buscaban angelillos,
y el Diablo que le diera un cigarrillo.
No apartaron la mirada de tu culo,
ni tampoco el dedo del gatillo.

Todo oscuro quedó en un segundo,
y las palmeras ya no lloran al ocaso,
el perro rico se convirtió en vagabundo,
y la niebla es más espesa a cada paso.

Tu pelo, que era de un rubio oscuro,
ahora es castaño claro de amuleto
para las ratas que levantaron el muro
del engaño de cortijos por cortejos.

Y al oír los antojos
de un insomne niño de cuna,
se nos nublan los ojos,
se apagan las mechas de Luna.

Y... ¿mi puta princesa
dónde coño estará?
Tatuando entre sus piernas
su fecha de caducidad.

Y todas las noches
las pasas batiendo consuelos,
lamiendo mis heridas,
cambiado mi vida por besos.

En la Corte, los reyes amasan harina,
y Dios bendice su mesa con perjurios,
las criadas toman baños de sativa,
y las princesas se atrincheran en sus zulos.

Tarde anochece esta mañana
que tanto rió de flores de madera,
cambiando sal por azúcar picada,
curando savia derramada con canela.

Y en cada esquina,
mi nombre se grita con eco:
los camellos del SIDA
chascando nudillos, inquietos.

Mis vicios callejeros,
tus besos traicioneros,
y tus enaguas inundadas
de perritos falderos.

Y todas los días
escupo oraciones al Cielo,
quemando mentiras,
cambiando tu vida por celos.

Y cada mañana,
las ranas le cantan al viento,
le piden que sople y traiga
trasquilones de tu pelo.

Nubes de tabaco

2007-09-16T02:04:00.000+02:00

Suenan, que me suenan...
Me suena de algo tu cara.
Resuenan las sirenas
que en ahogos me despellejan
y me dejan en la estacada.

Me cambió el aliento
por un manojo de cartones,
durmiendo las historias
que me trajo el viento
que encharcó mis pulmones.

¡Ay, soledad! Que me dueles
de olvidarme en cada esquina,
de tragarme en cada vaso,
escupirme en cada beso
y llorar dulce resina.

Y cada año cambio de canción,
cambio de habitación.
Cada nuevo día cambias mi color,
me abandonas a la razón
de cambiar cada noche de Dios.

Y cada madrugá,
pagar las puñalás
que un perrito faldero
le debe a la Luna del cielo
en la barra de un bar.

Y si te da por escupir espejos,
te pinto de cera,
corto barajas en pareja,
te canto saetas a ciegas
de mesías que piden consejo.

Y si te cansas de buscar corazones,
cambiamos de palo,
pintamos la vida de bastos,
le echamos más cojones
y te peino entre nubes de tabaco.

Vida mía

2007-09-14T00:37:00.000+02:00

Hay veces que ver tu cara duele,
entre luces y sombras y aire,
en esas madrugadas que tanto escuecen
al ver el brillo de las perlas que son tus dientes.

Aprietas y sueltas, y te diviertes
saboreando mi sangre en tu fría tierra.
Ríes, juegas con el tiempo a veces,
y haces de mis huesos trinchera en juegos de guerra.

Eres semilla en mi piel
y escombro de mis castillos de aire;
eres mi cimiento a su vez,
y enmascarada tristeza para el baile.

Eres ahogo y sin sentido,
eres mi paz, mi pan, mi vino...
Eres agua que se ha de evaporar
y la amargura sangrante del vencido.

Y me deslizo por tus manos y tu piel
mientras tú vas agrietando la mía;
y yo voy poniendo, uno a uno, a tus pies
aquellos sueños, aquel saber, aquella alegría.

Y sé que nunca dejarás un buen recuerdo,
mas nunca, por inmenso que sea tu empeño,
podrás, mi ángel, mi luz, mi cárcel, negar
que fuimos (tú, mío; yo, tuyo) dueños.

Nunca faltará a mi mano un buen amigo,
fiel, fuerte, formal... simplemente sencillo,
comprensivo, diligente y afectivo,
cuya presencia es escasa para un adicto.

Y vela por aquellos que te ven eterna primavera.
Vela por los que aún han de descubrirte entera.
Vela por todos, en fin, dulce y despiadada ama,
y le das un beso a todos cuando muera.

...

2007-09-06T00:51:00.000+02:00

Rojo puzzle de trizas coronarias
en un rincón olvidado en tu memoria,
que al son de carcajadas varias,
acabó potando en esta noria.

Y la verdad, no albergo recuerdo tuyo,
ni tu altura, ni tu pelo, ni como te llamabas,
pero recuerdo mi cara de capullo,
y la tuya, zorra... y de cómo te callabas.

Más de mil años, sin duda, pasarán
hasta que este necio te perdone.
Varios años, no lo dudes, observarán
otro aniversario para que llore.

Y saliste de mi vida, pero nunca de mi cama,
y tiraste los recuerdos por la ventana...
Y en mi corazón quedará, como una lacra,
tu sonrisilla de guarra: "Yo soy la puta ama"

El Día de las Alabanzas

2007-09-04T02:21:00.000+02:00

Cuando se va, nos abandona, desaparece, nos deja, fallece, muere, la palma, estira la pata, la pifia, la diña... tendemos a desvirtualizar la realidad en aras a... quedar bien con sus conocidos y la remota posibilidad, muy peligrosa, de que nuestras verdaderos quereres se hagan manifiestos de orden público y lleguen a oidos de los suyos, o bien por miedo a represalias hacia nuestra "falta de humanidad".

Es por ello que decimos "lo siento", cuando ni lo sentimos, ni nos duele, ni somos los culpables de nada de lo que allí acontece. Algunos, los más temerosos de Dios, aderezan su maquillaje de pesar colateral con "No somos nada", "Es tarde", "Siempre se van los mejores"... y cosas del estilo Novoneorromanticón.

Como dice mi madre, "A todo cerdo le llega el día de las alabanzas" donde olvidamos cualquier rumor de violación, maltrato, problemas de alcohol, drogas, mujeres y vicios de naturaleza varia para darle sentido a nuestra vida maldiciendo una muerte que no nos va, ni nos viene, haciendo referencia a la pronta edad del fallecido, a la familia que deja, al tiempo que tenia por delante, todo lo que consiguió, lo que le quedaba por lograr, lo luchado, lo perdido, los fracasos... Esos despistes son los que convierten a cualquier tirano en un rey, y a cualquier rey en un príncipito azul.

Y es ese día cuando todos quieren llorar más que la viuda, sentirse más desgraciados que el hijo (y los hijos más desgraciados no suelen enterarse de nada), o más apesadumbrados que la madre que acaba de perder su linaje...

Cuando yo muera, quiero que digan "Con lo imbécil que fue, por Dios..." y me olviden. Cuando me suicide, "Anda que no tardaste en encontrarte las venas, cabrón". Cuando el cáncer me consuma, "Y eso que nunca fumó de dos en dos; si no, lo habríamos celebrado antes". Cosas así. Por favor. Que lo demás, me da mucho asco.

Recortes

2007-08-22T02:52:00.000+02:00

Noche de calor de agosto
en una vida profanada
por el calor de dormir solo
y soñar a puerta cerrada.

Y, esa misma noche,
llamando a mi ventana,
la fría mano del recuerdo
empapada de madrugada.

Una mirada, un portazo,
un silencio y un adiós...
Una copa, y luego otra...
y ahogué mi voz.

Y no es la voz,
sino el sentido
de crecer a sobresaltos
sin estar arrepentido.

Con la luz de media noche
llamando a mi ventana,
te encontré a lomos
de tus sulas desgastadas.

Con la luna de cerámica
tatuada en tus ojos,
derramaste mil lágrimas
y recogiste tus despojos.

¿Qué más quisiera yo,
estrella fugaz al viento,
perdonar oir tu voz,
que olvidé hace tiempo?

De camino aprendiste
como de piedras tropezaste,
y el daño que me hiciste...
eso me ayudó a olvidarte.

Pues no hay desdicha,
ni dolor, ni castigo
que me haga olvidar
que tengo futuro, no un destino.

Y, quizá, yo nunca vuelva,
pues tú lo hiciste tarde.
Me basta con que me recuerdes,
con lo mucho que te amargue.

¿Qué más quisiera yo
que, en plena madrugada,
vieras que fuiste Sol
para este (yo) lucero del alba?

Cunnilingus Post Mortem

2007-07-23T00:08:00.001+02:00

Tema de Mama Ladilla, grupo que hizo que San Pedro Manrique revetara mientras esperaba a Manolo Kabezabolo (decepcion, salvo por las copas que nos tomamos con el yonki este sin tema de conversacion y feo como una mona subnormal con almorranas en la lengua). Buena noche, incluso cuando la GC me toco el culito buscando farla (payasos)

Tu estrella

2007-07-17T00:08:00.000+02:00

Brazos en jarra, puños apretados
y una lágrima que se derrama
ante la imagen que me deja de lado.
Sabor metálico de sangre tragada,
del alma maltratada en el oscuro pecado.
El sabor de la vida malgastada,
del imposible por bandera,
de una mente atrincherada
que más allá se hace frontera.
Por olvidar a contratiempo
el tacto de tus labios,
el olor de tus cabellos al viento,
la grandeza de tus ojos sabios
y el calor de tus vaqueros.
Y saber que el dolor es mi sonrisa,
que el dolor es mi bandera,
que mi bandera es el recuerdo de tu voz,
que este dolor devino en poesía
en tu estrella, que abrazada a mi corazón,
gastando amor, de mí se reía.

Navaja de Occam

2007-07-11T20:04:00.000+02:00

Hoy, entre desayunos, risas, chistes, miradas furtivas, indiferentes, ropa y demás, se coló una reflexión profunda (que ahora paso a compartir).

¿Qué es la vida?. Como siempre he dicho, es un río de mierda que se cruza nadando o, en su defecto, tragando. Pero esta teoría parece incompleta, cojea por la base. ¿Cómo llegamos a la conclusión de vida=mierda? De una forma sencilla: matemáticamente. Si a la incógnita vida le despejamos la poesía clásica (Dios, Libertad, Objetividad, Suerte, Verdad Absoluta...), el resultado que obtenemos es la sensación que todos hemos tenido, o tenemos en muchos casos, de la vida: que es una puta mierda.

¿Cómo se fundamenta esta teoría?. Al menos en mi casa, soy la primera generación que ha crecido al amparo del más profundo Ateismo (doctrina que distaba bastante de lo aprendido en el colegio), creencia que comparto, por supuesto, porque pensar, o saber, que alguien guía mis pasos, premeditados hacia un Destino ineludible, me parece esclavitud. No quiero decir que el hecho de no creer en Dios me haga libre. No. Es más, es un paso hacia la máxima culpabilidad de uno mismo, pues no es Dios, sino mi Conciencia, y no es Destino, sino las Consecuencias de mis actos... los que "predicen" mi vida. No sé por qué razón la gente encuentra alivio en llamar a las cosas, sentiemientos, con palabras de carácter trascendental y eterno. A mí me consuela tanto pensar que estoy solo como pensar que estoy rodeado.

En cuanto a la Objetividad, alguien me dijo una vez que no es que todo sea relativo, sino que la única Verdad Absoluta es que todo el mundo tiene la suya. Esto es: todo el mundo tiene una opinión invariable, una subjetividad blindada con caracteres absolutos. Es por eso que somos tercos, obcecados, ambiciosos... Es por eso que somos humanos.

Todo lo demás se basa en una simple cuestión de superstición. Pensar que alguien sale vivo de un accidente de tráfico, de un disparo a quemarropa... es por suerte más que por mera trayectoria o proyección espacial es tan presuntuoso como pensar que el Destino está escrito por un cualquiera.

Como en la navaja de Occam, en igualdad de condiciones, y en circunstancias normales, la explicación más simple es siempre la correcta. No pretendo aleccionar a nadie. Sólo quiero que, cuando me pregunten si creo en... no se pregunten "y, ¿por qué?".

The Delkhan Ultimatum

2007-07-02T00:39:00.000+02:00

Con los nervios destrozados
depresión tras depresión,
de dulces mieles despojado
y del sabor de la ilusión,
tan agrio y tan amargo
como mi oscuro corazón,
tan humillado y tan herido,
tan libre y tan amado,
tan sincero e hipotecado
como la voluntad de Dios
ante el devenir del aire,
ante el sentir de una canción,
entre los pasos de un baile
en un castillo de napies
que se sujeta sin pasión...
Soy el nihilismo profundo de Tyler.

Tan simple y tan aislado,
tan pobre y tan perdido,
tan joven y cansado,
tan pequeño y olvidado,
con dos pies en el río metidos,
tan abierto y tan cerrado,
tan callado y tan privado,
tan iluso e introvertido,
tan ocioso y tan ocupado,
tan insomne y tan dormido,
tan insurrecto y vengativo,
tan sediento de no callar,
tan ausente y pensativo,
tan ahogado de no llorar
por nacer y vivir cautivo...
Soy el odio concentrado de Jack.

Soy el agua de mil mares,
soy mil mares por explorar,
soy la sangre de mil males,
soy el mal del arte de amar,
soy el amor a la vida propia,
soy la vida que te conoce,
y la vida que también te odia,
soy Luna dando brillo a cada noche,
soy cada noche en tu cama,
soy la luz de tu ventana,
soy la ventana a la realidad,
soy la realidad de la perdición,
soy la perdición de la bondad,
soy la bondad de quien cayó,
soy el que calló a más de una deidad,
soy la deidad que no creyó,
soy la creencia en tu crueldad,
soy crueldad en la oración,
soy la oración de lealtad...
soy la voz de tu rendición.

Los hijo no deseados de Dios

2007-06-27T01:34:00.000+02:00

En consecuencia a lo que es mi vida, cito lo que, para mí, es un lema que le da significado pleno, que la resume... que, simplemente, la hace paralela a la realidad. Éste es nuestro lema. Ésta es nuestra enseña. Ésta es nuestra filosofía. Es la vida en nuestra generación:

"La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy cabreados".

"No somos nuestro trabajo. No somos nuestra cuenta corriente. No somos el coche que tenemos. No somos el contenido de nuestra cartera. No somos nuestros pantalones… Somos la mierda cantante y danzante del mundo".

"Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil"

"No eres un bonito y único copo de nieve, eres de la misma materia orgánica en descomposición que todo lo demás, todos somos parte del mismo montón de estiercol…".

"Afortunadamente, nadie vive para siempre".

El Club de la Lucha

Mi nombre es Rap

2007-06-25T21:40:00.001+02:00

Tema de SFDK en nombre del HipHop.

¿Por qué... ?

2007-06-23T00:37:00.001+02:00

Porque es un reto...
Porque, si no, sólo te va a quedar pasado que recordar...
Porque no te va a quedar tiempo para arrepentirte...
Porque merece la pena conservar lo conseguido...
Porque no vas a levantar cabeza en la vida...
Porque te mereces darte una oportunidad...
Porque eres lo único que tienes...
Porque te vas a ahorrar muchos disgustos...
Porque no tienes todas las de perder...
Porque no sabes lo que te puede deparar el futuro...
Porque hay un niño que te necesita...
Porque tú necesitas a esa personita...
Porque necesitas tu vida...
Porque perderla no tiene remedio...
Porque tirar la toalla es una estupidez...
Porque no te enseñaron a hacerlo...
Porque llevas casi 23 años tirando para adelante...
Porque no es tu última oportunidad...
Porque eres tu única esperanza...
Porque no tienes el suficiente valor...
Porque tienes la fuerza suficiente...
Porque aún no conoces Francia, ni Grecia, ni La Bombonera...
Porque aún te quedan muchas Navidades...
Porque quedan muchos libros, muchos discos...
Porque aún no has visto a IAM, Looptroop, Psy4, Dilated People, Akon en concierto...
Porque quieres poder escribir como Kase, Juani, Zatu, Tote, Akhenaton, Nafri, Promoe, Tupac...
Porque quieres ver a César en concierto...
Porque quieres escuchar la maqueta de Fran...
Porque quedan muchas anécdotas que contar de Galway con Cris y Cachito...
Porque queda mucho House...
Porque has prometido muchas cosas por cumplir...
Porque le debes un pastón brutal a tu padre...
Porque le debes un respeto bestial a tu madre...
Porque tus hermanos matarían por una sonrisa tuya...
Porque tu cuñada también lo haría...
Porque cada vez que el enano te llama "Gongo", se te para la sangre...
Porque es lo más grande, lo más bonito, lo más puro, lo único sagrado que tienes...
Porque pasarías la vida entera de su mano...
Porque aún no has subido a un avión...
Porque aún no te has hecho el tatuaje...
Porque quedan muchos poemas, auto-ensayos tragicómicos, canciones, relatos y libros por escribir...
Porque te queda mucha gente que te acepte por conocer...
Porque quedan muchos cafés con César, Jorge, Chema, Sara, Tamara, María, Natalia...
Porque necesitas a la Onkale-Borroka...
Porque tus compañeros de clase estarán a tu lado...
Porque tus compañeros de trabajo no dejarán que te hundas...
Porque tienes un estatus de "Rey", "Infalible", "Niño", "Angelote" y "Nen" que mantener...
Porque hay que hacerse un poco de honor en la vida...
Porque eres honesto, sincero y sensible...
Porque tienes estilo...
Porque no has sangrado para nada...
Porque no te has estirpado los defectos para acabar siendo depresivo...
Porque no eres tan patético como crees...
Porque te quiere, aunque no como tu deseas...
Porque no estás solo...
Porque aún no ha llegado tu momento...
Porque aún no has demostrado lo que vales...
Porque cada día recuerdas lo que te decían de pequeño: "En lo que sea, pero el mejor"...
Porque quieres serlo...
Porque puedes serlo...
Porque vas a serlo si te partes las espalda...
Porque quieres ser feliz...
Porque, cuando lo seas, no te preguntarás "¿Por qué... ?"...
Porque no te aconsejo para nada...
Porque ya tienes 65 razones y te daría mil más...
Porque nada en la vida te va a compensar más que elegir una sola de ellas...
Por lo que quieras...
... pero, ahora, mueves tú.

Liroy

2007-06-21T16:00:00.001+02:00

Hola a todos los freakies, geeks, digeratis, fandoms, gosus, nerds, leet speakers y algunos otakus que me visitan a diario. Que sepais que sois todos unos pseudo-enfermos. Hoy toca dia a lo hikikomori, descubriendoos musicas del mundo. Rap polaco (si, polaco), sobreentendido como uno de los mejores del viejo continente.
Ale, a ver si entendeis algo.

HipHop World

2007-06-21T12:38:00.001+02:00

More rap. This time, from Sweden. Promoe, from Looptroop

Ice Cube's Re-birth

2007-06-19T20:45:00.001+02:00

"Laugh Now, Cry Later" back from NWA.

¿Sabes lo que es el 'beat-box'?

2007-06-19T20:18:00.000+02:00

Desde Elda, Alicante, Arma Blanca haciendo una 'session' de beat-box en el concierto de Nach en Barcelona hace unos años.

Beatbox Arma Blanca, Dj Joaking y Dash

Gongooooooooo!

2007-06-19T13:26:00.001+02:00

Samuel dejandose la gargante por amor a su tio

Al estilo ajeno

2007-06-18T23:36:00.000+02:00

Hambriento y seco de rebotes,
tan cansado de mi nombre
y de tanto inventarme motes...
Aunque sobre talento
para ser el más prolífero del bloque,
es el hastío de rimar por rimar,
de hablar por hablar...
de escuchar por no saber hacer callar.
Sediento de egocentrismo,
carente de magnetismo,
pero de saber beber
de lo que tiende a llover,
soy el Rey del Silogismo.
Acostumbrado a perder,
a dar consejos de viejo,
a los cristales bajo mis pies,
a hacer parches para todos de mi pellejo...
¿Por qué no quieres el legado que te dejo?
Busco una manera de vivir,
un forma de querer morir...
"Se busca poeta con estilo..."
Ahora toca sufrir
este odio hacia mí mismo
y así sentirme vivo...
sentirme medio muerto
y sentirme libre...
Sentir el ritmo
de volver a triunfar sin esfuerzo.

Rápida y mortal

2007-06-14T01:27:00.000+02:00

Hacía años que no lloraba. Tantos que ni recuerdo la razón, ni cuánto dolor... No recuerdo nada de aquel día, ni cómo me sequé las lágrimas y enterré el dolor en lo más profundo de mí para no volver a sacarlo nunca. Seguramente, porque me conozco, nadie supiera que lloré, nadie sabría de razones, aún siendo el causante, y me quedaría mirando absorto al horizonte preguntándome a mí mismo: "¿Merece la pena...?". La merecía tanto como la desmerecía. Era tan importante para mí entonces como el tiempo que me iba a demostrar que, en realidad, no lo era.

Como siempre, ocultado el dolor, caminaría con el miedo de encontrarme con alguien que supiera leer en mis claros ojos, siempre con la intención de ocultar lo que pienso, de convertir mi cuerpo en una coraza más en el saco, la más fuerte de todas, con la cabeza gacha, mordiendo el labio, buscando la razón que me hizo llorar para mirarla a los ojos y decirle "Hazlo otra vez, que no puedo fingir que no me importa", vagabuendeando por las calles, con los puños apretados, enredándome a patadas con las paredes buscando un dolor físico que anestesiara el anímico (cosas de las endorfinas), y volviendo a casa para empapar una toalla blanca, siempre blanca, en agua templada o fría y, así, llorar y volver a llorar con ella enrollada en la cabeza, tapándome la cara, secándome las lágrimas al mismo tiempo que simulaba las que no se atrevían a salir, porque me cuesta tanto...

En realidad, no recuerdo como fue, pero así me gustaría que hubiera sido. Y de hoy... lloré, sí, como un niño de 12 años que ha perdido el juguete que su madre le regaló porque a ella le apeteció, un regalo de amor sincero y puro, y que se siente culpable por haber roto el corazón de su madre, su pobre, inocente y humilde madre.

Al final, gracias a la intervención divina de alguien a quien llamo "hermano", acabé llorando de alegría, llorando de risa, cruzando la linea de la desesperación a la euforia a una velocidad tan rápida y mortal que, de ser consciente, me habría mareado y, como siempre que lloro, habría acabado vomitando sangre en el baño.

Me puede la presión de ocultar una decisión que marcará un antes y un después en mi vida; me duele saber que tendré que redefinirlo todo partiendo de cero, sin nadie a quien agarrarme con quien compartir la carga de mi inmadurez; soñando aún con ser la persona que sueño con ser desde los 14 años, y que cada día se aleja más de la realidad; y sabiendo que lo que quiero, no lo merezco; sabiendo que el día que merezca lo que quiero queda tan lejos que, a mi paquete y medio de Fortuna al día, no tendré tiempo suficiente de disfrutar. Nunca me arrepentiré de mis pecados; no tendré tiempo.

Sólo me queda la personalidad y un puñado de amigos que juntos se convierten en un puño, sólo uno. Pero nunca nada es suficiente. Dios se apiade de mi alma y aparte a aquellos que me quieren de mi camino cuando sea necesario. Así sea.

"Pero... ¿acaso sabes quién eres, lo que tienes, lo que sientes, si la vida te trata tan mal como crees, si toda esta farsa en que crees que vives tiene en verdad sentido pleno, si se lo das tú, si te lo dan los demás...? ¿Te crees, por un casual, un sueño robado o, por el contrario, aún sueñas con convertirte en una supernova capaz de eclipsar a todos los demás con el rebosante carisma que no tienes? ¿Te crees acaso, imbécil, estúpido infeliz, que eres libre de hacer lo que quieres, que tienes ataduras que te lo impidan... que, en realidad, merece la pena sudar, llorar o seguir viviendo si no quieres? Al fin y al cabo, te vas de un sitio por disgusto con todos sus factores... Si tan poco disfrutas, ¿te compensa quedarte aquí conmigo?", dice la voz de mi conciencia.

PD: Todo esto, aún basado en una canción para poder encontrar las palabras, es real.

Dorian Gray

2007-06-12T14:27:00.000+02:00

Maldito y sumiso
a mi propio pasado,
mirando al futuro
con los ojos cerrados,
desgarro el día a día
con este mi trato dorado.
Yace el Sol,
cae la noche fría
en un manto de penunmbras
y de lluvia sombría,
me sumerjo en el alcohol...
Me sumerjo en la melancolía.
Y hace tiempo ya
que dejé de ser humano,
hace tiempo que sostengo
el tiempo en mi mano.
Y me sumerjo en la pena,
me sumerjo en la nostalgia,
que es la tristeza del esclavo.

Independencia

2007-06-10T02:55:00.000+02:00

Ondea la bandera
al aire de mi aliento,
quemada en papeleras
por no tener conocimiento,
por no tener cimiento,
tierra, mar o libertad,
por carecer de sentimiento
ante la eterna ingenuidad
de mi ser y mis quereres,
del oro, el bronce y de la plata
que empapelan mis paredes
en un ancho mar pirata,
de tantos deberes
de salir a cuatro patas,
con los dedos entre papeles
y la sangre en vaso de horchata.
Adiós, pues, absurda indiferencia
que en silencio se desprende
de esta humilde apariencia
de bachiller adolescente
que espera con impaciencia
cada 22 de septiembre:
¡Grito de mi independencia!

Fuera de lugar

2007-06-08T00:01:00.000+02:00

Sangre llama a sangre,
el dinero a más dinero,
y el hombre mata el hambre
con la sed de ser primero.
El mundo tiembla y arde
cada noche en silencio.
Cada noche llega tarde
a la calle del viento.
Me matan la agonía,
el miedo y la ansiedad
de acabar otro día
con círculos por cerrar.
Puro estilo y clase en la nevera,
swim en la almohada,
un alter-ego en la bañera
con la personalidad mojada
de sangre, lágrimas y vodka.
Y muera esta primavera
de alergia enamorada
de mi piel y mi cartera.
Ojalá muera envenenada
un verano entre moscas.
Completamente semivestido,
como la forma de acabar,
la forma de dormir y vomitar,
de marcar siempre el estilo
para no quedarme fuera de lugar.

Por Gonzalo J.

Frase del día: "Está tan acostumbrado a mis desprecios que los de los demás le saben a gloria" , por Ainhoa El Angelote Producciones

Au quartier

2007-06-06T14:21:00.001+02:00

Hoy, dia sensiblon donde los haya. Toca tema bien hecho, en frances, claro, y con un estribillo...

Et tu veux qu'j'reste au quartier?
QUe j'consigne ma haine sur du papier?
Y'a plus rien d'bon ici a part les souvenirs, les potes
Les vrais, la vie batit des steles pour les sourires
Les murs gris sont la por regarder les mellieurs partir.

GENIAL

Un todo aparte

2007-05-31T18:38:00.000+02:00

Cuando el hermano elude al clan,
cuando la madre es una estatua de sal,
cuando el padre es miga de pan,
cuando el fuego apunta a estallar...

Cuando el amigo no es apoyo
y la esperanza yace en el lodo,
cuando la cama es un hoyo,
cuando tu nombre es otro apodo...

Cuando la vida te arrastra,
cuando la lluvia te quema la cara
y la puerta de tu casa
está permanentemente cerrada...

Cuando despertar es volver a morir,
cuando no hay razón para ser feliz,
cuando el peor castigo es vivir
y ya no importa seguir así...

Cuando tu idioma te traba la lengua,
cuando es tu horma la que mengua,
y no importa que te mientan
dependiendo de dónde venga...

Gonzalo J.

25th Hour

2007-05-30T00:11:00.001+02:00

Hoy hablaré de una de mis películas fetiche: La última noche (25th Hour), dirigida por Spike Lee y protagonizada por Edward Norton, Philip Seymour Hoffman, Barry Peper y Rosario Dawson, donde Montgomery Borgan, un irlandés que se dedica a traficar con drogas en New York, afronta una última noche con sus amigos y novia antes de ir a la cárcel.

Un sola noche para dejar las cosas claras, para atar todos los cabos, para resolver un futuro inexistente a base de un baile de promesas provinientes de un debate interno entre la culpa y la traición.

Una película made in Spike Lee. Recomendada.

Vuelven los Reyes

2007-05-28T23:48:00.001+02:00

2007. Gran año, bueno cosecha... y todo eso. Vuelve IAM, el mejor y más afamado grupo de rap del mundo y de la historia, por detrás de Tupac. Y lo hacen por la puerta grande, con una base que suena como un tiro y un videoclip muy dinámico. Quizá, la mejor canción de la última década venida de la "banlieue".

IAM - Saison 5 - "Ça vient de la rue"

Why am I here tonight?

2007-05-26T00:19:00.000+02:00

"Cuando tenía tu edad, me solían decir que las personas eran policías o ladrones... Pero yo digo: cuando te están apuntando con una pistola cargada, ¿cuál es la diferencia?”, Frank Costello (Infiltrados).

La diferencia es el Bien y el Mal. Pero, ¿qué son? Meras percepciones basadas en las directrices que desde pequeños nos dieron a entender, o nos enseñaron, como moral o ética. Esas que hacen que lo tuyo sea también de los demás, y que tengas que pedir permiso para hacer tuyo lo de los demás. Esas que te obligan a ser humilde, pero que no te enseñan a diferenciar esa humildad de la baja autoestima. Esas que hacen que cada mañana intentes romperte el culo ayudando a quien no le importas una mierda y que, a mediodía, te obligan a sentir lástima por quienes no te importan una mierda. ¿Sirve de algo? A mí, desde luego, no, nada en absoluto. Saber que hay gente muriéndose de hambre no quiere decir que yo no vaya a dormir hasta que apadrine a un millón de niños, ni siquiera a uno, porque la vida que tiene... ¿de verdad es peor, mucho peor que la que le podría esperar en mi país? Se acomodaría, aprendería a no valorar lo que gana, a pedir lo que no tiene y necesita para satisfacer su ego.

"'Cause sometimes you just feel tired. You feel weak, and when you feel weak, you feel like you wanna just give up. But you gotta search within you, you gotta find that inner strength and just pull that shit out of you and get that motivation to not give up and not be a quitter, no matter how bad you wanna just fall flat on your face and collapse", Marshall Mathers III (Eminem)

Insatisfecho. Impotente. Tocado, masacrado y hundido. Sí, señora, ése soy yo. Eso es lo que me impulsa a dejar la carrera, porque no puedo más con ella, ni con ese lugar, ni con esa gente.

Indiferente también, porque preocuparse por los demás no da nada a cambio, y me he cansado de estar solo en el mundo de los demás. Si a base de pasar me haré más fuerte, así será... y dudo que nada me haga más débil. Todo lo demás será viento, tiempo y ceniza.

Cosas de 'freak'

2007-05-21T00:07:00.001+02:00

Hoy, día tonto como cualquiera, toca que se me vaya la olla y, sacando cosas de la cabeza, os invito a que me digáis personajes secundarios para Asterix y Obelix de vuestra propia cosecha, como, por ejemplo, Anorexis, Egocentrix o Emulix. Ale, jódete y baila, colega.

El Ángel

2007-05-20T01:08:00.001+02:00

Tras una aburrida jornada laboral y un día que, como siempre, es como siempre, esperaba, como siempre, escribir un relato molón, como siempre pero, como siempre, sale lo de siempre, es decir: "siempreces".
Voces de discusión en la calle... Creí que hoy sería Chambao quien no me dejara dormir, pero no; son sudamericanos... como casi todos los veranos. Y, como no les puedo callar, echo mano de Jadakiss, Nas, Tupac, EPMD, Wu Tang y Mos Def (delicatessen para mis oidos).
Llevaba tiempo pensado en escribir un relato significativo o, al menos, impactante, pero las palabras en formato de diário de niña quinceañera me privan porque, en mi caso, son más personales que dar vida a ese personaje que soñé ser por su superación en la búsqueda de aceptación del dolor... pero esa creatividad también es mentira. Es mejor transcribir el testamento del día que ha muerto a contratiempo en vez de crearme a mí mismo al contragolpe. Y es que el Bilbao ha perdido, y me veo en Segunda a medias. Aunque la plata me encanta.
Pero, volviendo al tema de mi egolatría, ¿cómo sería ese personaje? Algo que me completase, que tuviera en abundancia aquello que en mí es carencia. ¿Personalidad tal vez? ¿Arrojo? ¿Espontaneidad? En dos de tres, Delkhan saldría ganando. Sí, ya está bautizado. Delkhan dice todo aquello que yo sería incapaz. Un "papel y tinta" capaz de superar a mi "carne y hueso". Eso es... una persona imaginaria completa, un superhéroe humano, sin capa, ni antifaz. No tendría porqué ser buen tío, porque, como dijo Jorge Perugorría en "Cosas que dejé en La Habana", "mientras eres un hijo de puta, Dios te protege". Por supesto, fumaría (¿qué más se puede hacer en los ratos libres que no superan los 10 minutos?). Independiente. Que no le importe el "¿qué dirán...?". No, esperad... eso no me importa a mí tampoco... Bueno, él sería persona... y, a estas horas... yo no lo soy.

Espero que disfrutéis el regalo que os hago hoy... Igual a alguien le vale para hacer un ensayo para no sé qué, ni me importa ('tis week'n, you know).

Gonzalo J. (aka Delkhan, aka Atak-Khoi, aka Fancinito, aka Gongo, aka el Ángel, aka cachorrito huérfano, aka la puta mascota marginada)

Yo y mil mares

2007-05-13T00:46:00.000+02:00

Brújula y mapa volaron
por la proa de mi navío.
Las velas se quemaron
y el horizonte quedó vacío.
Listo para ser saqueado.
Una vista apagada al mar
cuando el ron no calma la sed
y el tesoro por conquistar
es un tesoro de cabeza y pies.
Solo frente a la tempestad,
que quebrará mi cuerpo muerto.
Muerto ante esta fría realidad
que durmió entre pesadilla y sueño,
porque en la vida, un "no"
es una patente de corso,
y, en la práctica, un "quizás"
es sentirse realmente solo
ante el hastío de la marea que nos mece,
ante el poder de un oleaje
que ante la debilidad se crece
y si navego, no es que me arrestre el viento
ni tampoco es por coraje...
Es por las ganas de llegar a puerto.

Lágrimas

2007-05-12T01:46:00.000+02:00

Como muchos no sabréis, Arma Blanca ha sacado nuevo disco al mercado (muy bueno, por cierto) pero, entre sus letras, éste fragmento de Madnass me ha llamado especialmente la atención y me ha llevado a cambiar el nombre del blog:

Cuando fortalezas de hormigón pasan a ser castillos de arena/ y el aire que ayer daba vida envenena/ Cuando sufres condenas/ sin ser culpable/ porque un juez implacable/ llamado tiempo hace de alas cadenas/ La angustia se almacena/ la mente sufre/ el corazón se rompe y el sabor dulce/ se transforma en azufre/ Tu Louvre particular se quema con sus obras de arte/ y sueños palpables huyen mil veces de aquí a Marte/ Cuando el odio no espera a que te apartes/ y golpea/ y no hay sedante/ que calme/ el dolor de los que te rodean/ Cuando la marea/ de la vida/ llega hasta tu barbilla/ estás solo pidiendo ayuda a gritos y el silencio chilla/ Cuando pesadillas nocturnos son dramas diarios/ y tu ángel de la guarda de repente es tu sicario/ Tu horario/ está copado por estado de impotencia/ la justicia es injusta/ y asusta/ verla en la violencia/ Si buscas con insistencia/ respuestas que no existen/ y nada que conteste a tus preguntas te evitar estar triste/ Cuando el mundo insiste/ en mostrarte su lado amargo/ y no vas a ninguna parte aun dando pasos más largos/ Cuando cada día es un letargo/ por arrepentimiento de algo/ que tu conciencia te recuerda por momentos/ Cuando todo son lamentos/ y sentimientos de derrota/ buscas alivio y lo único que notas...

sólo son lágrimas pegadas a mis ojos y mis actos;

lágrimas que ciegan mi conciencia y la describen;

lágrimas de ira cuando el tiempo nos enviste...

Déjame llorar sólo... y triste.

Eres...

2007-05-10T01:06:00.000+02:00

Como espuma de café,
rozaste cálida mis labios
y, al entrarte en mí,
no mediste el daño.
No eres lo que busqué,
ángel de gris mañana.
Oro azul yo soy para ti,
siempre en tus madrugadas.
Un acorde descompasado
es tu son de batucada,
un amor a golpe de acero
o a ritmo de metralla.
Tú eres silencio varado,
y yo, como una suave melodía.
Tú eres cristal bohemio
y yo soy sangre fría.
Para ti yo lo soy todo,
y para mí no eres nada.
No eres más que dolor...
pero con eso me basta.

Por Gonzalo J.

Dream On!

2007-05-03T22:04:00.001+02:00

Hoy toca vuelta a los orígenes: Aerosmith. Y es que esta canción me hace pensar en lo que pasa, en lo que queda y en lo que llega... y la manera en que lo hace, y la forma en que lo vemos. Y, aunque algunos recordaremos esta canción por la versión de Eminem, merece la pena su letra:

Every time that I look in the mirror
All these lines on my face getting clearer
The past is gone
It went by, like dusk to dawn
Isn't that the way
Everybody's got their dues in life to pay

Yeah, I know nobody knows
where it comes and where it goes
I know it's everybody's sin
You got to lose to know how to win

Half my life
is in books' written pages
Lived and learned from fools and
from sages
You know it's true
All the things come back to you

Sing with me, sing for the year
Sing for the laughter, sing for the tears
Sing with me, if it's just for today
Maybe tomorrow, the good lord will take you away

Yeah, sing with me, sing for the year
sing for the laughter, sing for the tear
sing with me, if it's just for today
Maybe tomorrow, the good Lord will take you away

Dream On Dream On Dream On
Dream until your dream comes true
Dream On Dream On Dream On
Dream until your dream comes through
Dream On Dream On Dream On
Dream On Dream On
Dream On Dream On

Sing with me, sing for the year
sing for the laughter, sing for the tear
sing with me, if it's just for today
Maybe tomorrow, the good Lord will take you away
Sing with me, sing for the year
sing for the laughter, sing for the tear
Sing with me, if it's just for today
Maybe tomorrow, the good Lord will take you away......

KanYe West, The Myth

2007-05-01T00:24:00.000+02:00

Hoy toca invasión mitómana, única fuente de inspiración para quien la inspiración en sí es incapaz de arrancar un par de palabras hiladas. Este Jesucristo negro es KanYe West, un rapero acomodado en las listas de ventas de la élite, distante a lo que se refiere al estereotipo de rapero que tenemos todos en mente: pistolas, ropa deportiva ancha, coches caros, videoclips con streapers... Nada de eso. Salvo una cadena de plata que cuelga de su cuello (regalo de su madre, supongo), este artista de chaqueta remangada estilo años 70, de letras cuidadas y estética minuciosamente seleccionada, no es ningún inculto salido de un callejón oscuro de un barrio de mala muerte de Detroit, tipo Eminem o 50 Cent. Licenciado en la Universidad de Chicago, hijo de una catedrática de la misma escuela, voga más por la cultura, el estilo de sus bases y una clara animadversión hacia el siempre comercial en este negocio "si no lo haces, revientas".

El chico es un genio capaz de todo: puede grabar un videoclip con las estatuas del Puente de Carlos en Praga, rodearse de amigos con glamour como Jamie Foxx, o cagarse en Bush en una gala de la televisión norteamericana por las víctimas del Katrina, presentada por él mismo, ante la atónita mirada de Mike Myers. El chaval es un genio capaz de poner en la portada de un disco dos de sus más reconocidas debilidades: los osos de peluche y el aula magna de su ex universidad. Todo un genio capaz de ponerle banda sonora original a este mi blog (OST - Jarhead).

Esperemos que "el pequeño guerrero" siga en su lucha por el estilo propio y la liberación de un mundo relegado al plano más marginal del mundo social: el hip hop.

Discografía recomendada: College Dropout, Late Registration, Maximum, Late Orchestration, Touch the Sky.

AB - Reportaje de guerra

2007-04-30T01:34:00.001+02:00

Una de mis canciones de 'rap' favoritas.

El borde de cada palabra

2007-04-26T00:57:00.000+02:00

Como nota informativa, dejo caer que desde hace tiempo estoy pensando en hacer un blog comunitario con fin creativo. Para eso tengo que encontrar colaboradores, sin ningún tipo de compromiso, para que aporten sus relatos, ensayos, poesías, versos, curiosidades... y demás conocimientos relacionados con la creatividad, porque yo solito no doy la talla.

En principio, la idea está ahí, pero sin ayuda, el proyecto es inviable. Quienes quieran saber, saben dónde encontrarme.

Gracias.

Por lo que pueda pasar...

2007-04-25T16:11:00.000+02:00

Por todo aquel quebranto,
aquellos dolores en el alma,
aquel ardiente llanto,
aquellas cicatrices en mis palmas...
Por tanto inútil lamento
de intentar arreglarlo todo
siempre a destiempo,
por no intentarlo todo
contra el viento,
por no llorar...
Por todos los suspiros
frente al mar...
Por todo lo sufrido
que he de olvidar,
por todo lo llorado,
y por nunca hablar...
por todo lo que queda por soñar
y por todo lo soñado.
Por lo que queda por decir,
por todo lo vivido,
por lo que queda por sufrir,
y por los errores cometidos...
Por todo lo que tuve que olvidar...
Por todo lo conocido,
y por todo lo que pude soportar
por defender mi nido...
Por todo lo que puedo recordar,
aún sigo vivo.

"Llueve porque Vos lloráis, Princesa"

Cositas para ver

2007-04-23T22:24:00.000+02:00

Algunos de mis Videoclips favoritos:

Just Like a Pill
Palabras
Una vida por delante
Diamonds of Sierra Leone
Until It Sleeps
Tonta
Mentiras
Bondad o malicia
Guilty Conscience
Broken Silence
Strategie d'un pion
Pruébalo.

Mi soledad

2007-04-23T20:29:00.000+02:00

Quise acelerar
En pleno cambio de rasante
Y eché a volar.
Quise caminar
Sin mirar hacia adelante…
Puta soledad.
Fiel y cruel compañera,
Hábito de mala suerte
Con cara de vil ramera.
Sé que tu muerte
Es una quimera.
Pero siempre me quedarán
Tus dulces labios de miel,
El olor a humo de tu piel,
Tu pelo negro alquitrán,
La voz de ese "quién"
Que ya nunca volverá.
Dicen que llorar desahoga
El agua de mil mares.
Quieres que sea tu loba
Y que, encima, ni te ladre.
Harás una sinagoga
De mis ruinas monumentales,
Pero no hay siervo, ni pastor,
Ni tampoco un Dios
que les guíe cuando hable,
Sólo nubes sin color definido
De estación de invierno,
Bocanadas de aire frío
En cada sorbo de aliento.
Pero la vida en mí no es sencilla,
Y no es otra luz que brilla
Que la de mi suave Infierno…
Pues yo seré tu rutina.

Un trato justo

2007-04-05T23:53:00.000+02:00

Un poema que encontré en la red y cuya propiedad desconozco. El caso es que me movió algo dentro.

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

No More Feelings

2007-04-04T01:14:00.000+02:00

Y en tu bar,
Cuando lo veas todo en calma,
No querrás despertar
Cuando yo le hable a tu alma.
No querrás marchar,
No, al menos, sin mi eco.
No querrás abandonar
A tu gurú en secreto.
Pero eso es todo,
Un “todo o nada” sin final,
El barro devenido a polvo,
El honor de tus zapatos
Por el placer de caminar,
Una noche de gatos
Que no sabe dónde acabar.
Y te irás, por fin…
Saldrás un día de mi pecho,
Y volarás por la ventana,
Y con dos latidos secos
Te despedirás… “Hasta mañana”.
Porque no te sirvo,
Y no me aportas nada.
Porque no te vivo…
Porque te matas a la desesperada.
Y te irás bajo tu rojo abrigo,
Con tu capucha de sangre empapada,
Para buscar un desahogo
A tus lágrimas metálicas,
Para ser un tímido loco
En tu tímido y loco hábitat.
A bombear por otro tonto,
Inútil y débil corazón,
Que no te siento, al fin de todo,
Ni a cien por hora, ni en shock,
Porque ya no hay sentimientos,
y, si los hay, me dan igual…
Pero entiende que, como yo,
Te confundirán con un cimiento
Para un alma de cristal.
Pero, cuando yo te falte,
recuerda tu coraza.
Recuerda, cuando (por fin) te calles,
quién te dio esperanza.
Recuerda, cuando yo te falte,
por quién tus latidos velaban.

--No feelings, no damage--

Dedicación especial a Tamara (AnArA). Para ti, lo más sentido que he escrito nunca. Se feliz (de corazón).

Yo soy (EgoTrip)

2007-03-30T15:00:00.000+02:00

Dolor de cabeza.
Mi cuerpo busca anestesia...
pero no quiero dormir,
sólo tener la certeza
de ser quien quiero llegar a ser.
No puedo parar de escribir.
Ésta amarga tristeza
sabe nadar en cerveza
y en whisky escocés.
Nunca tuve fe, confianza u opinión.
Siete años con curas me abrieron los ojos.
Yo soy yo y mis despojos...
Yo soy mi único Dios.
Yo soy libre:
tengo el poder para ser quien quiera.
Tengo poder para definirme.
Tengo el poder de guardar
siempre una as en mi cartera
para aprovechar la oportunidad
siempre que pueda.
Soy anarca o apolítico,
sincero o cínico...
El Rey antimonarca
al que no le importa que De Juana
viva o muera...
Que cada uno en su trena
haga lo que buenamente quiera.
Yo soy el tiempo, no Cronos.
Yo soy la tierra de su reino
y la plata de su trono.
Soy su cetro de puro hierro.
Mi coraza vale su peso en oro.
Soy mi luz, mi sombra y mi oscuridad.
Soy el dique seco
para mi tempestad,
la voz para mi eco,
mi compañía para mi soledad.
Aprendí a no temer la muerte.
Aprendí a vivir con mis complejos.
Aprendí que la suerte
no nace de romper espejos.
Soy la letra que en mis manos crece.
Soy la vista de mi ceguera,
el dolor de mi cabeza...
la cual sigue en sus trece.
Soy un poeta sin visión del mundo,
soy un mundo sin visión ajena,
soy un cuarto de segundo
de un reloj de arena.
Soy...
... el guía perdido.
Soy...
... el cazador herido.
Soy...
... quien soy en sí,
el que siempre quiso y nunca pudo...
Soy "aprendiz de MC",
aka "Rapero Mudo".

(Pido perdón... Me salió así)

Cualquier momento

2007-03-22T13:21:00.000+01:00

Sentida será mi vida
colgando de un desfiladero.
Sentida, y también perdida
resonando en un rimadero.
Se acabaron los quehaceres,
el placer y los dolores...
Se acabó eludir deberes
en mi paleta de colores.
Y me falta fuerza...
Y me sobran ganas...
Y no me queda más flaqueza,
ni aliento, ni hablar en plata.
Sólo saltar con más ahínco,
abrir los brazos y volar,
dejar atrás el precipicio
que será mi cara
al agua amarga que es llorar.
Una vida por delante,
no necesito nada más.
¿La muerte? Para olvidarme
de esta impotente voluntad.
Porque sólo estás
si yo me ausento,
y te suelo recordar
cuando sopla el viento,
que es, por abreviar,
cualquier momento.

Gonzalo J.

Cicatrices de colores

2007-03-19T14:33:00.000+01:00

De mi cama a tu piel
no hay más que un cielo
de cera y negra miel
suave como tu pelo.
Y vuelo entre deseos.
Y caigo entre algodones.
Y me llamas porque vine.
Te busca este blanco Teseo
en tu frío mar de alirones,
en la Fortuna de espuma Guinness.
Y yo brindo por tus ojos,
por tus manos retratadas
por mi tímida mirada
que en tus besos rojos
y en azul sigue atrapada.
Y yo, que apenas me muevo,
tiemblo cuando me mece el viento
que sale de tu boca, querida.
Me mezco al son del cierzo
que hiela esta corona herida...
Esta veleta de gallo muerto
no gobierna tus sonrisas.
Traficarás con amores
y quereres de portal a oscuras
al compás de labios calientes,
mientras mis cicatrices de colores
buscan tiritas con premura
en las palabras de mi gente.

Por Gonzalo J.

"Y, en vez de ver los fuegos artificiales,

no regalamos juegos labiales...

Nos regalamos ferias de amor"

- Carlos Chaouen -

Ninfa de miel

2007-03-16T00:14:00.000+01:00

Volvemos con canciones. A falta de que me salga algo mejor que ofrecer, sigo con lo mío (que no son más que cosas de los demás).

No es por ti por lo que el aire me pasea por las aceras.
No es por ti por lo que el Sol anuncia el fin de melopeas.
No es por ti por lo que haya inmigrantes ateridos...
Es porque el desorden siempre viene conmigo.

No es por ti que tenga un amante en cada mano.
No es por ti que el niño de papá lo tenga todo dado.
No es por ti que me guste bañarme en cada río...
Es porque la carne purifica el olvido.

Es porque los bares donde vas no pasa nada.
Es porque el amor que vuelve nunca es el que tú esperabas.
Es porque mi música es la ausencia de tu cara.
Es porque la angustia nunca ha sido mi aliada.

Es por ti que vuelvo a ver
todos los colores que hoy sangran de la luz.
Es por ti que vuelvo a ser
liberado pájaro en el cielo azul.

Es por ti, ninfa de miel,
que otra vez los poros son los ojos de la piel.
Es por ti, ninfa de miel,
que otra vez los poros son la boca de la piel.

Nada en ti pudiera declararse degradado.
Me ponen cada mañana los olores del mercado.
Soy el que pudiese devenir lo que he sido.
Soy el que reparte; soy parte de tu nido.

No arranco las flores porque flores como tú no existen.
Siempre me despierto a tiempo para ver cómo te vistes.
No es por ti que me guste bañarme en cada río...
Es porque la carne purifica el olvido.

Es porque la vida se me va en cada palabra.
Es porque la luz que quiero es la luz que quiere el alma.
Es porque mi música es la Luna en tu espalda.
Es porque la magia siempre ha sido mi coartada.

Es por ti que vuelvo a ver
todos los colores que hoy sangran de la luz.
Es por ti que vuelvo a ser
liberado pájaro en el cielo azul.

Es por ti, ninfa de miel,
que otra vez los poros son los ojos de la piel.
Es por ti, ninfa de miel,
que otra vez los poros son la boca de la piel.

Por Carlos Chaouen

Patience

2007-03-07T09:14:00.000+01:00

En esta extraña mañana de marzo, más nanas infantiles. Hoy, Guns 'n' Roses.

Shed a tear 'cause I'm missing you
I'm still alright to smile
Girl, I think about you every day now
Was a time when I wasn't sure
But you set my mind at ease
There is no doubt you're in my heart now

Said woman take it slow
It'll work itself out fine
All we need is just a little patience

Said sugar make it slow
And we'll come together fine
All we need is just a little patience
(inhale) Patience...
Ooh, oh, yeah

Sit here on the stairs
'Cause I'd rather be alone
If I can't have you right now, I'll wait dear
Sometimes, I get so tense
But I can't speed up the time
But you know, love, there's one more thing to consider

Said woman take it slow
Things will be just fine
You and I'll just use a little patience

Said sugar take the time
'Cause the lights are shining bright
You and I've got what it takes to make it
We won't fake it, Oh never break it
'Cause I can't take it

...little patience, mm yeah, ooh yeah,
Need a little patience, yeah
Just a little patience, yeah
Some more pati... (ence, yeah)
I've been walking these streets at night
Just trying to get it right (Need some patience, yeah)
It's hard to see with so many around
You know I don't like being stuck in a crowd (Could use some patience, yeah)
And the streets don't change but maybe the name
I ain't got time for the game
'Cause I need you (Patience, yeah)
Yeah, yeah well I need you
Oh, I need you (Take some patience)
Whoa, I need you (Just a little patience is all we need)
Ooh, this ti- me....

http://www.youtube.com/watch?v=pEzuC5UoM8g

"Low Man's Lyric" by Metallica

2007-03-02T16:34:00.000+01:00

En 1997, esta canción de Metallica me servía para aprender a hablar inglés. Hoy ya sé inglés, y los años me han enseñado que las canciones sirven para mucho más.

My eyes seek reality
My fingers seek my veins
There's a dog at your back step
He must come in from the rain
I fall cause I let go
The net below has rot away
So my eyes seek reality
And my fingers seek my veins

The trash fire is warm
But nowhere safe from the storm
And I can't bear to see
What I've let me be
So wicked and worn

So as I write to you
Of what is done and to do
Maybe you'll understand
And won't cry for this man
cause low man is due
Please forgive me

My eyes seek reality
My fingers feel for faith
Touch clean with a dirty hand
I touch the clean to the waste

The trash fire is warm
But nowhere safe from the storm
I can't bear to see
What I've let me be
So wicked and worn

So as I write to you
Of what is done and to do
Maybe you'll understand
And won't cry for this man
Cause low man is due
Please forgive me
Please forgive me
Please forgive me

So low the sky is all I see
All I want from you is forgive me
So you bring this poor dog in from the rain
Though he just wants right back out again

And I cry, to the alleyway
Confess all to the rain
But I lie, lie straight to the mirror
The one I've broken, to match my face

The trash fire is warm
But nowhere safe from the storm
And I can't bear to see
What I've let me be
So wicked and worn

So as I write to you
Of what is done and to do
Maybe you'll understand
And won't cry for this man
Cause low man is due
Please forgive me
Please forgive me

So low the sky is all I see
All I want from you is forgive me
So you bring this poor dog in from the rain
Though he just wants right back out again

My eyes seek reality
My fingers seek my veins

Escuchadla. Es algo precioso... o, al menos, eso es para mí.

"Autoestigma"

2007-02-28T18:31:00.000+01:00

¿Pero qué cojones es esta mierda? (por llamar a las cosas por su nombre) Desde que empecé a escribir en este formato, la búsqueda de la felicidad basada en encontrarme a mí mismo era lo que primaba sobre todas las cosas. Pero sé cómo soy desde tiempo memoriales, y por eso soy infeliz. Soy el único que me dice "Bien, enhorabuena", algo muy lejano a los "Y ahora..." de mi padre, cuya sed de apropiarse mis méritos dista mucho del orgullo paterno habitual (un defecto que, por cierto, no entiendo).

Sí, me habéis descubierto: me alimento de desconfianza. Y también de autoestima... ajena, claro. Yo no uso de eso, no fuera a ser que llegara un capullo de ojos bonitos a minarme por la palabra de Dios. Y las ventajas que tiene eso. Sobre todo las armas de defensa, entre las que se encuentra mi favorita: aires de grandeza (o complejo de superioridad, o síndrome de Superman). Una coraza tan poderosa que pondrá personalidad allí donde no la hay y, siendo ésta imitable, ¿por qué pensar que los demás la tienen, y no es fingida? Difícil tarea; la minaremos. Les ningunearemos hasta que aprendan a hacerlo ellos solos, así su, a la postre, patética vida servirá de fuente de inspiración para que nuestra autoestima crezca, virtud que, evidentemente, no usaremos.

Hay quien confunde tener mala baba con tener personalidad. Yo, aparte de personalidad, tengo mala leche (ironía, sarcasmo, honestidad "aplastante"...) y tengo muy clarito en qué se basan una y otra. Sé porqué no me gustan ciertas cosas y sé sobreponerme a ello... y sé tocar los cojones por el placer de... hincharlos. Y, a petición popular de gente que me tiene en alta estima y muy cerca, pondré una foto de una de mis más vulgares imitaciones, obscenamente más famosa que el original, y con una filosofía de vida prácticamente clonada.

El Dr. Gregory House, dedicado a la gente de la universidad y demás gente (bastantes) que ya me han comparado con "el cojo".

Algo a imaginar

2007-02-26T22:29:00.000+01:00

"... y si hago fotos de mis sueños, las imprimo en buen papel. Nostálgico de mi futuro; pienso tanto en él", Javier Ibarra

Porque las cosas casi nunca son como uno imagina, se mantienen los sueños en secreto. Nos resultan alcanzables, y tan frágiles que sólo contarlo puede romper el hechizo. De hecho, soñar es el momento más feliz del día. Somos ilusos por naturaleza: vivimos de ilusiones, de pensar en cómo serán las cosas, y pocas veces en cómo hacer para conseguirlas. El mismo "cómo"; distinto significado.

No es forma de triunfar, pero sí es forma de no caer en las depresiones de moda en la generación de David el Gnomo, Campeones... Acostumbrados a crecer viendo como seres minúsculos salvaban el mundo, o los japoneses ganaban el Mundial, aprendimos en tener fe en que nosotros solos (cada uno por su cuenta) y armados de buenas intenciones, podemos hacer que este mundo sea diferente, ya sea a lomos de un zorro o con una pelota. A falta de zorros domesticados, echamos mano de pelotas para crecer (en el sentido literal, me refiero a balones) en nuestras calles, contagiándonos de todo lo que intentábamos vencer. Pero no quiero caer en la obviedad de hablar de los males de este planeta, del ser humano y de la poca capacidad que tenemos para cambiar el tiempo en que vivimos: el pasado. ¿Acaso no os recreáis en vuestros recuerdos y pensáis que todo tiempo pasado fue mejor? Como dice el autor de mi libro de auto ayuda, "Todo el mundo miente" (Dr. House).

Hoy no hablaré de mi vida personal, ni de ningún problema en particular. Tengo, como cualquier otro, y me minan... pero, a estas alturas, los sentimientos me son indiferentes. Y tampoco es momento.

"Es rara, ¿no? La nostalgia... Porque tener nostalgia en sí no es malo; eso es que te han pasado cosas buenas y las echas de menos. Yo, por ejemplo, no tengo nostalgia de nada, porque nunca me ha pasado nada tan bueno como para poder echarlo de menos. Eso sí que es una putada. ¿Se podrá tener nostalgia de algo que aún no te ha pasado? Porque a mí, a veces, me pasa. Me pasa que me imagino cómo van a ser las cosas, los chicos, por ejemplo, o con la vida en general. Y luego me da pena cuando me acuerdo de lo bonitas que iban a ser, porque iban a ser preciosas. En serio, preciosas. Y luego, cuando lo pienso, me da nostalgia, porque iban a ser tan bonitas... Y cuando me doy cuenta de que aún no han pasado y de que, a lo mejor, no pasan nunca, me pongo super triste. [...] Pero es como una tristeza a cuenta, como la fianza de cuando alquilas una casa... pero con tristeza. Y la pones por delante porque, total, sabes que la vas a acabar utilizando igual", sacado de la película Princesas.

The Saints Are Coming

2007-02-19T18:32:00.000+01:00

Hoy, recuperando el hábito de 'postear' canciones ajenas, viene esta joya de Green Day y U2 (que a David y Jesús les gusta tanto).

There is a house in New Orleans,
They call The Rising Sun.
It's been the ruin of many a poor boy,
and God, I know I'm one of them.

I cried to my daddy on the telephone,
how long now?
Until the clouds unroll and you come down,
the line went.
But the shadows still remain since your descent,
your descent.

I cried to my daddy on the telephone,
how long now?
Until the clouds unroll and you come home,
the line went.
But the shadows still remain since your descent,
your descent.

The saints are coming, the saints are coming.

I say no matter how I try, I realize that there's no reply.
The saints are coming, the saints are coming.
I say no matter how I try, I realize that there's no reply.

A drowning sorrow floods the deepest grief,
how long now?
Until the weather change condemns belief,
how long now?
When the night watchman lets in the thief
Whats wrong now?

The saints are coming, the saints are coming
The saints are coming, the saints are coming
I say no matter how I try, I realize that there's no reply
The saints are coming, the saints are coming
The saints are coming, the saints are coming
I say no matter how I try, I realize there's no reply
I say no matter how I try, I realize there's no reply
I say no matter how I try, I realize there's no reply

Corazón durmiente

2007-02-17T16:49:00.000+01:00

Hoy, una de las pocas poesías en que me he currado la estructura.

En la soledad de un libro abierto
a media noche, aún despierto,
apoyado sobre mis brazos muertos,
mi corazón duerme.

Bajo la blanca luz de la Luna,
caído a plomo sobre mi vieja cuna,
dejo caer mis sueños en mis lagunas
donde mi corazón duerme.

Y es mi blanca piel una pasión,
y son mis ojos la dulce cama
donde duerme mi corazón.

Es tu fría y débil llama
mi única y sólida fuente de calor
si mi corazón despierta y te llama.

No title

2007-02-13T18:02:00.000+01:00

"No me hacen falta infrarrojos para ver al Diablo en ti/ ¡Goloso! [...] Te vi mentir/ con bombas de ruido pacificador desde el atril/ pero la puta verdad: dolor civil/ Puerco, cara de plástico, estiercol/ Tú y el terrorismo legal/ de tu ejército invadís/ con falso disfraz/ Es difícil matar/ en nombre de la paz/ pero lo conseguís", de Javier Ibarra (Kase.O) para la película documental Bagdad Rap.

Aquí tenemos una serie de regalos de San Valentín para todos los enamorados de este 'blog'.

Falsalarma - Barna: http://www.youtube.com/watch?v=JwUS4rTlO7s

Violadores del Verso - Vivir para contarlo: http://www.youtube.com/watch?v=-uYOlj51dgQ

Nach - Palabras: http://www.youtube.com/watch?v=CMTF2incknc

Violadores del Verso - Vicios y Virtudes: http://www.youtube.com/watch?v=_15xBwfBYKg

Instinto de supervivencia

2007-02-12T20:37:00.000+01:00

Un abismo en cada nota
y una luz en tu canción.
Bebo de la sangre que brota
de mi frágil corazón.
Quiero dormir entre tu pelo,
bailar el aire de tu boca,
quemar el tupido velo
de esa mirada que se equivoca
porque no me mira,
o me mira y no me ve,
pero que reabre las heridas
que restan sentido a mi ser.
Yo sigo ciego aún,
y mantengo viva mi esperanza.
Sigo buscando en mi interior
dos ojos de color azul,
dos labios de rojo Sol
que equilibren mi balanza.
Y no sé si soy iluso
o, más bien, bala perdida,
pero sí temo ser recluso
de este estado confuso
y a que la duda me sobreviva.

Mis dudas (El borde de cada palabra)

2007-02-12T01:44:00.001+01:00

Manga corta y alquitrán
bajo esta cortina de humo.
Mi corazón es la raíz
de la planta que me fumo
en esta agria noche,
entre luces borrosas
y cantos de coches.
¿Qué diría de mí
ese crío de dos años?
¿Qué dirían mis abuelos
sobre tiempos pasados?
¿Qué diría yo, si acaso,
si quisiese hablar,
si quisiese seguir vivo,
de estas ansias de callar,
de estas ansias de morir,
de estas ganas de partir
de este ser cautivo?
Esta huella marcada
al final de mi camino
es un abismo, un atisbo
de duda eterna.
Soy la duda despejada.
Solía llorar mis penas
en el calor de mi cama.
Hoy me resisto
a que el 'blog' haga de almohada.
¿Qué sentido tiene vivir,
si me arrepiento
de haber nacido?
¿Es pecado ser feliz?
¿Por qué este sentimiento
de querer, si no he podido?
¿Me han vetado las estrellas?
Sólo soy quien soy en sí:
un lazo roto, un hueco en la matriz...
Dique seco en lágrima ajena
(tan nostálgico como Pedro Guerra)

Corazón

2007-02-11T17:33:00.000+01:00

A veces dudas de mis buenas intenciones
Y haces bien para evitar los empujones
De los abismos de la acera que me nutre
De tanta sanguijuela que chupa mis canciones.

No es que esté lejos; es que estoy en una nube
Que con levante o con poniente que se anude
Baja a beber de los estanques que me subes
Y va ensamblando flores en tus latitudes.

Tengo la piel como navaja de reyerta
Tengo la espalda pa' llevarte siempre a cuestas
Y ahora administro mi desayuno de setas
Que ya tengo el agüita para hacer la fiesta.

Y yo enciendo una hoguera
Quemo mis ojeras
Me planto en una maceta
A ver si me riega
Tu llanto de arena
Y viene la primavera.

¿Y tú qué dices, corazón?
Que no se me acomode el amor pa' cuando estalle.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que me tienes al Sol en plena calle.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que el tiempo es la fragua que aprieta mis alambres.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que te calles, que te calles, que te calles...

A veces tengo la cabeza como inerte
A veces tengo la certeza de tenerte
Y me endulzaron las heridas con los peces
Y tengo una pecera sólo pa' beberte.

Y alquilo vueles sobre abismos apaisados
Y me desvelo cuando huelo el rasurado
Que es el otoño en esa luz de tu geranio
Te cambio los miedos por unos bocados.

Y yo enciendo una hoguera
Quemo mis ojeras
Me planto en una maceta
A ver si me riega
Tu llanto de arena
Y viene la primavera.

¿Y tú qué dices, corazón?
Que no se me acomode el amor pa' cuando estalle.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que me tienes al Sol en plena calle.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que el tiempo es la fragua que aprieta mis alambres.
¿Y tú qué dices, corazón?
Que te calles, que te calles, que te calles...

Not Just Another Journey

2007-02-11T01:07:00.000+01:00

Entre gente que come de guisado, aquí sigo yo masticando crudo. Cualquiera entra en mi zona. No intimido ni a los grillos. Esta puta vida casi rústica es mi problema. Esta necesidad de convertir el sueño de los demás en un escondite para liberarme de presiones, para ser sincero conmigo mismo, con el mundo, con mi dolor. Esta puta vida novata, vomitiva, agónica y angustiosa. Ni una a derechas. Ése es el resumen.

Hoy es uno de esos días que tanto me gustan; esos en los que los problemas pasados recuerdan el camino a casa y te dan por culo hasta decir basta, hacen que mires tus brazos de otra manera... y te cambian, aunque sólo sea por un instante. Tu autoestima fluctúa, se pasea de arriba a abajo, te da en la cara y luego te pisa. Y acabas por besarle el culo. Harás todo lo que te diga... pero hoy no dirá nada. No es éste el día en que te creas dueño de tu vida. No serás tú, sino tus circunstancias, esa otra parte de ti incontrolable, a la par de rutinaria, que también deja ver claroscuros muy negros. Ni el Sol brilla.

Y, a sabiendas de que el límite está en ti, no te da mucha libertad para actuar, para pensar... Esclavitud reflexiva. Eres tu Dios, tu Diablo, tu alfa, tu omega... Lo eres todo, pero no quieres ser nada. Quieres ser tú. Quisieras morir, y quisieras, simplemente, seguir viviendo.

Pero mañana será otro día... muy parecido a hoy, si nada lo remedia, pero otro.

No sé si me explico, pero es que ni siquiera eso sale bien hoy.

PS: No pretendo contar nada; sólo desahogarme. Ni siquiera la familia o los amigos me han escuchado.

PPS: La foto representa a Prometeo (visto que, al parecer, por la noche se regeneran mis nervios para que se crispen a la mañana siguiente)

Mímica industrial

2007-02-09T23:57:00.000+01:00

Con el título de una novela de George Orwell que pretende tomar como futurista mi pasado más remoto, y una frase de algún artista (seguro) famoso, místico (segurísimo) y que se negó a estar acabado (la frase lo dice todo) por bandera, hago gala, una vez más, de mi sufrimiento, a la espera de que me salga algo mucho mejor en días venideros (pues estoy preparando hacer un recopilatorio de frases de HipHop para intentar romper la fama de "putas, drogas y coches"), os voy a regalar un verso que escribí hace... un par de horas (el fondo de mi archivo, como veréis, es tremendo).

Ya no sé el porqué

de tantos altibajos,.

No sé por qué soñar

en busca de algo.

No sé por qué aún

no sé nada,

ni tengo tampoco qué

echarme a la cara.

Sólo tengo la tibia

luz de un sucio espejo,

el agua turbia de un río

que me niega su reflejo.

"Pero mejor nada

que esta odisea".

Mejor la dulce muerte

que la amarga vida pasajera.

Y lo mejor será dejarlo

por una temporada,

pues es mejor morir vacío

que vivir sin nada.

No, no estaba muy inspirado. Pero bueno... Para menos da una piedra. Lo dicho, seguiré buscando frases del tipo: "Ya sabéis lo que os trae mi obra:/ si la rima es buena, el mensaje me sobra". Sed felices por siempre, fieles fans, "grupies" y demás incondicionales seguidos de mi lírica, mi métrica, mi música, mi mística, mi ética, mi estética, mi filosofía clásica y mi "mítica física básica" (frase de la Shock! Crew). Amén por todos aquellos con quienes guardo química.

Vivo al día

2007-02-05T13:37:00.000+01:00

Nací un otoño de madrugada.
Hasta ahora llevo el mismo corazón.
Dicen que me ha cambiado algo la cara.
Nací en un estribillo del amor.

Crecí bebiendo siempre de agua clara.
Crecí dando patadas a un balón.
Mi mejor amigo fue la funda de mi almohada.
A veces tuve frío tras calor.

Estuve cerca del sexo en rutina.
Estuve cerca de pecar con Dios.
Luego hice el amor por las esquinas.
Y ahora mi vida es una canción.

Y hace ya tiempo que vivo al día,
que no me bajo en ninguna estación,
y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Y si hace falta, me juego la vida...
Me juego la muerte, que es mucho mejor.
Y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Te como el cordón umbilical
y te quito las telarañas.
No hay mejor color
que el que se cae de tus pestañas.

Y hace ya tiempo que vivo al día,
que no me bajo en ninguna estación,
y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Y si hace falta, me juego la vida...
Me juego la muerte, que es mucho mejor.
Y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Dejé mitad de todo en el camino.
Los baches me enseñaron a saltar.
La muerte ayunará de estarme vivo.
El Sol cuando hay resaca pica más.

La piel son peces vertidos a tierra.
Dejé apenas dos flores sin pisar.
Una de ellas me llevó a la guerra.
Gané y perdí las ganas de llorar.

Te como el cordón umbilical
y te quito las telarañas.
No hay mejor sabor
que el de tu piel por la mañana.

Y hace ya tiempo que vivo al día,
que no me bajo en ninguna estación,
y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Y si hace falta, me juego la vida...
Me juego la muerte, que es mucho mejor.
Y no me importa partirme la cara
por una mirada o por un corazón.

Te como el cordón umbilical
y te quito las telarañas.
No hay mejor balcón
que el del encaje de tu falda.

[...]

Vivo al día, de Carlos Chaouen

The Spartan

2007-02-04T03:36:00.000+01:00

"We Spartans are descendants of Hercules himself. Tought never to retreat, never to surrender. Tought the death in the battlefield is the greatest glory you could achieve in this life. Spartans... The finest soldiers the world has ever known...".

Como patoso internauta escaso de ideas que navega más de dos veces en el mismo charco, me uno al movimiento "freaky" ante, para mí, el acontecimiento cinematográfico del año: 300, basado en la novela gráfica de Frank Miller. Espero ansioso, aunque me espero un videoclip.

Espartanos, el ejército de Grecia, condenado a combatir ellos solos al millón de persas que Jerjes movilizó en sus ansias de expandirse por culpa de la Carneia. Grecia se unió tarde, y con poca efectividad... No hacía falta más que el escaso escuadrón de Leónidas... Bastaba con las Termópilas, el infierno del mar.

Ni eran trescientos espartanos (en realidad, cada espartano llevaba dos esclavos, aparte de ejércitos aliados no griegos), ni tampoco eran un millón de persas (sólo 250.000... bueno, sólo no... un superejército contra 7000 guardianes de Esparta). La historia nos enseña muchas cosas, muchas proezas... y que sería cierta si quedasen vivos los perdedores para darse por eterno escrito algo de gloria incorruptible. Franco quedó vivo tras "su revolución", y mal recuerdo se mantiene de él. Igual pasa, por ejemplo, con Fidel Castro (abogado que cambió de lado, pero no de bando), Napoleón (revolucionario en la estrategia en el campo de batalla, y también ambicioso insaciable), o con el dudosamente mártir Ernesto "Che" Guevara (en toda guerra, llámese "guerrilla", mueren inocentes a manos de cualquier fusil). No se salva ni Cristo (por cierto, llamado "el primer comunista").

"-What must a king do to save his world?
- Instead ask yourself: what should a free man do?".

No soy espartano, ni griego, ni romano... Es más, disto mucho de compartir un legado histórico marcado en mi carácter con ninguna cultura, civilización... No soy distinto, ni carezco de indentidad. Pero no soy nada. Uno más, quizá, de los seis mil millones de personas que no tienen nada que ver los unos con los otros.

No fui a las Cruzadas, ni me levanté el 2 de mayo, ni formé parte de la Guerra Civil española, ni liberé ningún país en Sudamérica. Y nunca lo haré. Mi única participación será, desde bien pequeño, aprender a loar a estos personajes históricos (ya sabes: "quien mata a una persona es un asesino; quien mata a un millón es un conquistador", y "una muerte es una tragedia mientras que mil son pura estadística").

"Se nos conoce por nuestros actos"... por muy cabrón que seas. Ése es el legado que nos deja la Historia, donde Gandhi era un hindú y Martin Luther King era un negro, y nuestra máxima aspiración es dar con el abogado de O. J. Simpson si la cosa se pone fea. Y da igual cuantos millones caigan, incluso si formamos parte de ellos, para que la mierda no nos manche el pelo.

No levantaré una muralla kilométrica, porque no necesito defenderme de nadie. No levantaré pirámides, porque Dios no está en mis reyes. No construiré ningún jardín, porque no veo el suelo que piso. Soy de esos mortales a los que se les conocerá por sus palabras, no por sus proezas, y que será olvidado dos generaciones después.

No seré un Beatle, ni Aristóteles. No seré nada más que arena, agua y horizonte, ni siquiera justicia, tierra y libertad. Llamado al llanto, al lamento y a la búsqueda de la felicidad. El eterno camino hacia un paraíso terrenal. "Eterna búsqueda convertida en eterna espera", como he dicho muchas veces. Presa de mí, mi yo interior grita por esta boca cerrada; el instinto no encuentra salida en un corazón lleno, pero vacío de valor; el odio y el amor se confunden en la indiferencia; y un siglo no bastaría para encontrar el lugar, la razón y el momento de pisar qué, por qué, dónde y cómo deba hacerlo. Un aliento de vida que se escapará, desaprovechada, dando paso a otra que se sabrá extinta prematuramente. Mi escudo es mi piel, y mi espada es mi tinta. Sólo el arte de defenderme con palabras que poca justicia y respeto muestran hacia lo que siento. Nada más. Nada más detrás de mí. Nadie más.

"A new age has begun. An age of Freedom. And all will know that 300 Spartans gave their last breath to defend it. [...] We will stand and fight... And die".

http://www.youtube.com/watch?v=uhi5x7V3WXE

Yo no soy espartano, por mucho que lo desée.

Superman Returns/Superlópez Begins

2007-02-01T22:24:00.000+01:00

... y es que la tierra tira mucho, con todos los adornos que le dan brillo, que somos nosotros. Aunque lo de brillar es más un efecto ocasional que un don innato que vamos perdiendo según vamos ganando razón.

Con esto no digo que Superman vuelva a Krypton... Ni mucho menos. Superman volvió para quedarse. Pero, ¿cómo pasar inadvertido? Fácil: Superlópez es mucho más humano, mucho más terrenal... mucho más patético y similar a los demás mortales. Así, cada día se convierte en una aventura, no en un paseo; cada oportunidad es una dificultad, y no al revés; y cada mirada hace que un corazón se estremezca, en vez de dirigir la mirada hacia el corazón que pierde su compás.

Y allí está, tan ajena e inocente como quiero que sea; tan espontánea como siempre soñé; tan loca como ha de ser (las cuerdas atan). Su simple recuerdo duele, como si en vez de memoria tuviese una corona de espinas (gracias a Carlos Chaouen por este símil).

"¡Mierdón!", me grita mi alter-ego. "¡Gilipollas!", le contesto sabiéndome empalagoso y dulzón. Pero, el blog es mío y me lo... cuando quiera (jódete y chúpate esa, pringao).

Lo dejaré incompleto metaforizando lo que siento. Apenas conozco. Apenas sé. Pero con eso basta. Soy demasiado joven para saber lo suficiente.

PD: Quien se dé por aludido, por favor, que dude un par de horas y se abstenga de comentar nada (excepto el Imperator).

Delkhan I

2007-01-26T23:59:00.000+01:00

En un recóndito reino del Sur de lo que hoy es Irlanda, un Rey, desconocido, pero presupuesto, gobernaba a una civilización pobre, eminentemente ganadera y agrícola, combatiendo con pestes, ratas, fiebres... Una época dejada de la mano de Dios donde, como era común, predominaba la Ley del Talión.

Pobre, enloquecido y humilde, llegó Delkhan a su pueblo embutido en sus resplandecientes ropas, despertando la curiosidad de los lugareños. Él, impasible en apariencia, pero sorprendido por el efecto que tuvo su necesidad de ropa limpia, no hizo gesto alguno ante la reverencia generalizada. Al ver que todo el pueblo estaba de rodillas, se sintió incómodo, confuso, con ganas de darse la vuelta... Pero ya no había escapatoria. La Guardía Real estaba tras de sí, escoltándolo. ¿Qué imagen daría un Rey que huye de su propia tierra? Aún sin ser el monarca, seguía siendo su casa.

Cerca del Castillo, un grupo de monjes se aglutinaba con sus negros hábitos. Uno de ellos, tras arrodillarse y besar la mano de su Señor, se atrevió, convirtiendo en valor su miedo, a dirigirle la palabra a Delkhan: "Mi Lord. Perdonad. No espérabamos su vuelta...". Torpemente, prosiguió: "Nosotros, como clase alta, quisimos tomar el poder gubernativo, pero el pueblo se negó. Querían a su Rey. Y seguimos su voluntad. No somos hombres de armas, y Dios habla tanto con nosotros como con los campesinos. Creímos conveniente, por tanto, no darle ningún cambio a la Democracia. En definitiva, decidimos esperarle y evitar disturbios por parte del populacho". Sin palabras, sin comprender nada, desbordado por aquella bienvenida tan natural de quien parecía y tan impropia de quien era, entró en el Castillo sin dirigirse al monje entre alabanzas. "¡Larga vida a nuestro Rey!".

Dentro ya de su nueva casa, viose rodeado por, lo que él supuso, eran lacayos, ediles, criados y demás sirvientes que dan vida a una Corte. "Yo me moría de hambre", pensaba por dentro, "y este bastardo tenía quien le abriese las puertas". Lo acomodaron, lo dirigieron a su trono, lo coronaron, le dieron su cetro de oro... Lo convirtieron en Rey. Pero por dentro seguía siendo aquel humilde vagabundo que hablaba con Dios, entre otros animales del bosque.

Casi sin tiempo para terminar de recordar su reciente pasado, un edil, con las manos sangrando tinta, se acercó a su trono, acompañado de tres guardias, un preso y un campesino. "Señor, Mi Lord, mi Rey... Su Majestad. Este hombre, que trabaja sus tierras... trabajaba sus tierras, puesto que Vuesa Merced dio palabra de entregárselas, asegura que ese mendigo ha entrado en su huerta y le ha robado hortalizas. Por supuesto, el mendigo dice que prefiere robar a morirse de hambre, lo que no le dirime de su delito. ¿Qué castigo sugiere imponerle: cortarle las manos, encarcelamiento, destierro...?" [...] "¿Señor?".

Tras un tiempo pensando, el campesino, irritado, se exaltó: "Exijo Justicia, Señor. Es un ladrón, y como tal ha de ser tratado". "Cierto", dijo el Rey, con voz seca, clara y profunda como un trueno, "es un ladrón, y así será tratado. Pero, ¿no es cierto que también es pobre? Justo será que así haya de ser tratado también. Edil, tome nota: suéltenlo, y denle la mitad de las tierras de este campesino. Así no robará más, y el campesino será un poco más pobre".

Moraleja 1: La Justicia es implacable. Lo justo, impagable.

¡¡Larga vida al Rey!! ¡¡Larga vida a Delkhan I!!

Leyendas de tierras lejanas

2007-01-24T12:36:00.000+01:00

Sumido en su etílico letargo, temeroso de su suerte, tan maldecida por sí mismo como él mismo fue maldecido, apartado y desterrado por orden del Señor, vagaba de tierra en tierra aquel pobre enloquecido por deseo del destino.

Hace mucho tiempo, en aquel reino de lo que hoy llamamos Irlanda, tierra de bárbaros en la época que hoy recordamos, ese mendigo, temido por sus palabras, condenado por sus efectos, seguía con su rutina, vagando de un lado a otro del reino, buscando algo que llevarse a la boca, una limosna generosa... Reyes y bárbaros. Ricos y salvajes. Déspotas e incultos. Todos culpables, todos jueces, todos narradores de la ciega Ley del Talión. Una vida por otra.

Esta empresa, este paseo a ninguna parte, deparó a nuestro vilipendiado amigo un obsequio. Ante la sorpresa y la duda hacia el origen de lo que había encontrado, no le tembló la mano al abrir aquel baúl y descubrir, entre joyas y otros tesoros vanales, ropa limpia, impolutamente blanca, un gran sustituto para los harapos que desde hace tantos años le acompañaban.

Cosas que deben tener los locos, volvió sobre sus pasos, ataviado en su nueva facha, en dirección hace esos cobardes que le despojaron de sus pocos bienes, entre ellos, su honor, en busca de venganza. Tras medio día andado, llegó a las afueras de su reino natal, a los campos de cultivo donde, bajo un Sol de justicia, acalorados, sudorosos y fatigados campesinos y campesinas, trabajaban las tierras del Rey, ganándose su jornal.

Ante aquella impoluta estampa, todos aquellos jornaleros, esclavizados por un poder superior, alzaron la vista. Algunos dudaron; otros, ni un solo instante. Acompañando el gesto de la mayoría, los incrédulos se arrodillaron. Era el Rey, su Rey. Los más atrevidos, y los aún dudosos, le dirigieron miradas de soslayo. La divina presencia de aquella resplandeciente blancura dejaba claro lo que ya habían visto. Su Rey, en sus campos, fatigado de tanto caminar, en unas afueras que nunca había visitado... Un Rey el suyo al que nunca habían visto.

Tembloroso, el más anciano pregunto: "Majestad, ¿cuál es vuestro deseo? ¿Qué os trae aquí, sin guardia y sin espada?". Una voz clara, perceptible y pura como un trueno, dio respuesta a tan miedosas palabras. "Hijos míos, hombres de Dios, y nunca más esclavos, escuchadme. No tenéis que temerme. Estas tierras son vuestras, y todo de lo que ella saquéis. Trabajadlas, combatid vuestro hambre y vuestra sed, criad a vuestros hijos y luchad contra quien quiera arrebatárosla en nombre de Dios, en nombre de un Señor o cualquier hombre terrenal. Soy vuestro Rey, mas no vuestro dueño. Sois libres. Sedlo por siempre. Y no os dirijáis a mí como Majestad, ni os arrodilléis... Guardad el respeto que se presupone a quien vela por vosotros en los malos momentos, pero los buenos momentos serán solamente vuestros. No os sometáis a mí. Es la última orden que os doy". "Sí, Majestad", dijo el anciano, acompañando sus palabras con una nueva reverencia. Así, nuestro amigo vagabundo dejó aquellos campos de lado, caminando hacia el horizonte, donde se percibían unas murallas... Volvía, con autoridad renovada, a su casa.

Moraleja: La humildad nos hace sabios. La locura nos hace libres.

Moraleja II: Los reyes no son reyes por Ley Divina, sino porque sus antepasados se lo montaron divinamente.

Welcome Home, lil' son

2007-01-22T20:19:00.000+01:00

Volviendo, tras algo más o menos de un mes de ausencia, hago un alto en el arte del estudio para echarle un vistazo al arte de la contemplación, mi verdadera vocación. Con un sabor a humo y un olor a 'soul', 'funky', 'jazz' y 'rap', me sumerjo, embutido en mis gafas, en mi nueva arma de destrucción masiva: mi portátil. Munición, a saber: youtube, eMule y pilas y pilas y pilas de desordenados apuntes a los que su caos guarda en el fondo de mi impaciencia por perderlos de vista. Una de mis innumerables y utópicas desdichas, de mis oscuras frustraciones... de mis deseos pendientes, en cuatro palabras.

Y héteme aquí, bajo estos ilustres harapos, dando palos de ciego para descifrar las señales del cielo, más ocultas esta fría noche por la pálida neblina que cae sobre nosotros como bendición divina, convirtiendo cada calle en una postal, cada farola en una luciérnaga... y cada esquina en una pantalla del 'Silent Hill'. Y la Luna... ¿qué más decir de la Luna que no hayan dicho ya sus aterciopelados amantes? Solitaria, amada, deseada y dueña de nuestro coma diario, convertida en un punto de inflexión entre el húmedo humo que nos cala los huesos a sangre fría.

¿Cuál era el fin de mi regreso? Mi regreso en sí, cual Superman, cuya mera presencia es noticia de primera plana, con foto en picado y fundido en negro antes de la caída del telón, vagando entre almas perdidas, buscando una respuesta a seres inferiores, desbordados por su propia existencia, amedrentados ante el varias veces inexplorado universo de las relaciones humanas, saliendo a la calle, caminando sobre su propia y melancólica banda sonora original, mostrándose ausentes ante aquello que les hace sentir indiferentes: el esfuerzo del cambio para mejor. Sometidos a un cómodo síndrome de Estocolmo tan alargado como alargada es la sombra que vela por ellos... la sombra que utilizan para cobijarse.

Superman no es Superman sólo por nacimiento, sino también porque nuestra infelicidad, nuestra falta de conciencia, moral, ética, solidaridad... nuestra patética escala de valores, bien suplida en su mayoría por un irascible miedo (como si enseñando los dientes pudieramos defendernos de cualquier bala, espada o factura de teléfono); con todo esto, convertimos a Superman en único, más por deméritos propios que por méritos paranormales. Es por ello que tememos a quien no muestra temor, ni odio, ni tensión... pero, curiosamente, somos indiferentes a quien no siente amor.

Amigos míos, Superman ha vuelto. Y, esta vez, vuelve para quedarse.

Rima fácil

2006-12-27T13:26:00.000+01:00

Rimas perdidas.
Rimas escondidas.
Rimas cautivas
que luchan por una vida libertina.
Rimas transparentes
que ahogan
mis penas.
Rimas presentes
que tiran por la borda
mis granos de arena.
Rimas descuidadas
y rimas ausentes.
Rimas preocupadas
y rimas intransigentes.
Rimas en el aire,
rimas en el agua.
Rimas en un baile
en el bosque de palabras.
Rimas prodigio
de una pluma dorada.
Fuegos de artificio
de esta pluma desesperada.
Rimas de oro,
de bronce, de plata...
Rimas de cloro
y rimas de flor y nata.
Rimas de futuro,
rimas de pasado.
Rimas de un presente duro
que hoy he soñado.
Rimas en oscuro.
Rimas en claro.
Rimas de felpudo
y rimas de lavabo.
Rimas de bálsamo
para rimas heridas.
Rimas que han plasmado
en sangre mi vida.
Rimas terrestres.
Rimas universales
en cantos campestres
y en himnos militares.
Rimas por la paz,
y rimas contra la guerra.
RImas de una tierra
sedienta de libertad.
Rimas de sangre real,
y rimas bastardas.
Rimas que, sin pensar,
te interrumpen mientras hablas.
Rimas de muerte
y rimas de vida
y, según su suerte,
todos somos rima.

El Club de los Imposibles

2006-12-13T14:24:00.000+01:00

"... que crezcan y, que un día, nos digan adiós", Joan Manuel Serrat.

Como el faro de una isla desierta, atraigo a barcos perdidos que, por mi culpa, acabarán a la deriva. Y vivo contento, porque esa es la función. ¿Conclusión? Hay tres tipos de personas: los que mueren felices, los que mueren realizados y los que creen que nunca morirán.
¡Qué absurdo! Somos cuatro moscas picoteando de la misma mierda, y nos preguntamos quién la cagó. Contradictoriamente harto ya de ser indiferente a todo (pues debería darme igual, por continuar con la tradición), me siento incapaz de pensar en mis problemas como tales, pues la mayoría sólo son dudas, a la vez que incapacito a los demás a la hora de sorprenderme con los suyos propios. Y, por contra, sigo estando ahí, sigo siendo infalible. Infeliz, infalible, y miembro honorífico de El Club de los Imposibles: una vida, un deseo pendiente (conjunto de moscones que quieren desengarcharse de la mierda para comer del aire que sale de sus bocas).

No soy el único componente del club, pero quizá si el único que siempre ha vivido de imposibles (al menos, de improbables), bien secundado por víctimas de la diferencia de edad, de los regalos con adjunto, de espejos polarizados... y de que cada uno sea cada cual.

No sabemos quienes somos, pero sí cómo somos. Y allá donde vayamos, allá encontraremos nuestros problemas, nuestra personalidad, y nuestro único equipaje: este amor al arte del amor, al arte de soñar que, aunque no seamos quiene queremos, y que nuestra almohada sea de la soledad, despertaremos de la mano de quien amamos. Ya no hablo de amor; metaforizo al deseo.

"Y así termina el día", como dijo el poeta, "con una prosa sombría" en la que, como en derrame cerebral, babeo mis... lo que sean. Pero me voy con la idea, más bien impresión, de que tengo algo que mucha gente ha perdido en otros brazos: personalidad. ¿Razón?...

"El Diablo no lucha; seduce".

Dulce locura

2006-12-02T19:51:00.001+01:00

Con tus ojos de azucar
envuelta en agua,
y los labios cortados
por sangre amarga,
tu piel marchita
corre por tu cuerpo,
entre lagrimitas.

Son tus manos tesoro
cuando me tocas,
y es tu voz canto
de sirena y horca.
Dulce locura,
dulce amor que, en tu boca,
guarda mi cuna.

Tu mirada azarosa
sobre mis ojos,
recogiendo los restos
de mis despojos,
me da la vida.
Me das alas y luz
con tu sonrisa.

La mañana se escapa
por mi ventana
y la tardía noche
apaga sus llamas.
No me abandones;
cruza mares de barro
entre algodones.

Los angelitos vuelan
sobre tu cuna,
y tu alma de infante
bajo la Luna
duerme contenta
sabiéndose a salvo
de la tormenta.

Cuando vida y muerte
ya se separen
y sólo quede la suerte
en mis pulgares,
sigue creyendo
que volveré a mi cama
erguido y sereno.

Pero no me llores,
que no es para tanto;
con un ramo de flores
seca tu llanto.
Yo soy ceniza,
y cabalgo por el mundo
sobre tu brisa.

Pobre Dios que se pierde
en el horizonte.
Pobre el Diablo que intente
encontrar su Norte.
Yo busqué tiempo,
y ahora dobla mi espalda
su fuerte viento.

Y no quisiera irme
sin un consejo,
aun sin haber sido Diablo,
ni tampoco viejo:
si sombra te hacen,
utilízala siempre
para cobijarte.

Dedicado a una personita que ha sufrido mucho para cumplir los dos hermosos años que tiene.
Un beso, mi pequeñín. Sigue creciendo sin crecer nunca

Happy Birthday, AnArA!!!!

2006-11-30T02:19:00.000+01:00

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Quiero dedicarle esta canción a una persona muy importante para mí, ya que hoy es su cumpleaños. Es una de las personas más dulces que conozco, con más valor y con más futuro. Para ti, con todo el cariño de mi corazón.

I Found a Reason - Cat Power

Oh, I do believe
In all the things you say.
What comes is better than what came before.

And you'd better come come, come come to me.
Better come come, come come to me.
Better run, run run, run run to me.
Better come.

Oh, I do believe
In all the things you say.

What comes is better than what came before.
And you'd better run run, run run to me.
Better run, run run, run run to me.
Better come, come come, come come to me.
You'd better run.

PD: Y que cumplas muchos más...

Luz de campo abierto

2006-11-14T13:35:00.000+01:00

Bajo plata de Luna,
unos ojos de hielo,
con un triste cielo
de intranquila bruma,
miraban al acecho
al fragor de la guerra
de flores de primavera
en su frío lecho.
Sus pies son el techo
de un corazón robado
que, una tarde ciega,
andaran por la alameda
buscando el Sol nublado.
Vientos y lluvias,
vientos y llamas,
vientos de furias...
tiempos de nada.
Sendas que jugaron
al azar en este prado
en que la malva juega
a crecer en los costados.
La decisión es dolorosa,
y la duda, caprichosa.
El momento es preciso
para abrir, por fin, las alas
y volar entre Narcisos,
y volar entre las hadas,
y volar hasta el Sol de Luna
antes que la cera se deshaga.
Y dirán y dirán,
y más no volverán
esas malvas caprichosas
que, entre lirios y rosas,
reían, lloraban... por no callar,
porque a la luz de campo abierto,
la vida cuesta, y la piel se paga,
y, aunque tampoco sea cierto,
es camino aquél que anda.

No Suffering

2006-11-07T22:07:00.000+01:00

Trato de seguir mis pasos,
pero me rindo otra vez.
Trato con las olas de los vasos
que le dan vida a este pez.
Intento navegar
hacia mar adentro.
Trato de naufragar,
trato de ser sincero
y ofrecerte el mar.
Porque tengo un trato:
mi piel se vende cara;
mi cara es un harapo
de fría mermelada.
Pero no sufro;
me queda la cama
donde meter mi calma
hasta que quede frita o tostada.
Y la vida va mejor;
llueve mucho en mi alma,
pero no termina la sequía,
y en el fondo del corazón
fluye el humo
donde despierta la alegría.
Pero sufrir es perderse.
Encontrarse, una utopía,
la de levantarse triste
por miedo al resto del día...
Que es lo que se llama distopía.

Pienso que... nada.

2006-11-01T18:13:00.000+01:00

Qué más dará mi historia,
que brilla por su ausencia.
Qué más dará esa gloria
que no persigo, y no me encuentra.
Qué más dará, en fin...
Ya no pienso en el pasado,
ya no pienso en mí,
ya no pienso...
aunque ya estaba acostumbrado.
Ya no hay brindis a la vista,
ya no hay vasos para tal,
ya no hay caras pesimistas,
sino optimistas por despertar.
Ya no hay coco que comerse,
ni noches que trasnochar,
ni tampoco día en que llegue el coco.
Murió todos Dios por quien llorar,
todo Dios a quien rezar.
Todo y nada es lo que hay,
y hay más de lo esperado,
y por haber, habiendo lo deseado,
hay poco que confesar.
Hay poco que malgastar,
si es que la escasez es algo,
no hay infancia, no hay lagar,
ni sabor de vino amargo,
no hay mar para mis aguas,
ni arenas para mi sal,
ni aliento de los fantasmas
que no me quisieron dejar.

Cruz de madera

2006-10-18T14:53:00.000+02:00

He buscado entre sonrisas que no eran para mí.
Me he mojado en miradas entrecruzadas por dos.
He encontrado mil maneras más de ser feliz,
pero me siento agusto en mi manto de dolor.
Tengo huellas en la cara de un amor escondido.
Tengo ardores en los labios de despedidas a destiempo.
He perdido al del espejo por mirarme en los amigos
y he sido infiel al peine por peinarme al viento.
He comido lenguas de origenes pecadores,
y bebido de su veneno durante la eternidad.
He nadado en aguas de llantos redentores.
Me han quemado la piel su sangre y su sal.
Y una luz vecina despeja el techo de claros.
He gastado balas en cisnes en extinción.
Me siento como un asesino sin ganas de matar.
Pero prefiero el calor de unos brazos,
una caricia, una sonrisa o ver el Sol.
Y, como cruz, me vale cualquiera que tienda a sestear.

17:08

2006-10-15T17:22:00.000+02:00

Un barra de soledad compartida;
una taza de negra esperanza
con que aliñar mi vida
y tragar mis añoranzas.
El ruido de la calle...
el ahogo de la cafetera...
y gente esperando que no falten
esos a los que esperan.
La tele, el humo y esta charla,
mi copa, que aún estoy por pagarla.
La gente que viene y va,
salen y entran sin cesar...
Las colillas que decoran la barra.
Aquél que entra a pedir
por el bien de su familia;
un alma errante por vivir
que bajo sus pies camina.
Fábulas de oficina,
sueño ahogado en carajillo,
el olor de la tortilla
a la hora del pitillo...
La estrecha inmensidad
del pueblo en el que vivo...
La dulce oscuridad
de mis fastidios...
Mi casa, mi calle y mi barrio...
los ojos que velan por mi suerte...
la madre que se muere de quererme...
el padre que no entiende mis poemas...
mi cama... mi perro... mis maletas...
Un Dios que no creció,
otro hermano que voló...
y fotos de una vida pasajera.
Allí todos me esperan a la puerta...
imaginando mi aire entre la niebla...
La mujer que no tendré...
idiomas por aprender...
las marcas de mi vida ahí fuera.
El Dios que no nació...
el Mesías que nunca habló...
el niñó que guardó...
su sonrisa en la cartera.

"Get Your Doctorate"

2006-10-06T23:48:00.000+02:00

Ducha de media noche
bajo esa fiel Luna de madrugada.
Cae el agua en el instante
que sirve de frontera
entre el ayer y el mañana.
Se desvanece este goteo de palabras
que se callan por no tener sentido
y se pierden en esta insolente, constante
y lamentable inspiración del quejido
que alumbra la oscuridad del vacío.
Y pedirle a la Luna que me mire
me parece demasiado pedido,
sobre todo estando en duelo
de la soledad en que me desvivo.
Volveré a mi acolchada trinchera,
al calor de mis propios brazos,
recordando que la meta era
conseguir el doctorado.
Hay quien cree que la vida
es como una caja de bombones..
Para otros, es como una escalera
que se sube a trompicones.

Trabalenguas en inglés (precioso)

2006-10-03T02:40:00.000+02:00

"Voilà! In view, a humble vaudevillian veteran, cast vicariously as both victim and villain by the vicissitudes of Fate. This visage, no mere veneer of vanity, is it vestige of the vox populi, now vacant, vanished. However, this valorous visitation of a by-gone vexation, stands vivified, and has vowed to vanquish these venal and virulent vermin vanguarding vice and vouchsafing the violently vicious and voracious violation of volition. The only verdict is vengeance; a vendetta, held as a votive, not in vain, for the value and veracity of such shall one day vindicate the vigilant and the virtuous. Verily, this vichyssoise of verbiage veers most verbose so let me simply add that it's my very good honor to meet you and you may call me..."

Y... ¿ahora? - La raíz de mi tierra -

2006-10-01T23:21:00.000+02:00

Ansia, nervio y tensión. Son los tres síntomas de estar fuera de lugar. Ansia por saber qué es lo que pasa; nervio por el hecho de no saberlo; y tensión por el miedo a lo que pueda acontecer. Ansia, nervio y tensión. Ése soy yo en este momento. Esos son los tres hijos del Diablo que me recorren las venas. Esos son los tres caballeros del Apocalipsis que me recuerdan que sigo vivo y que voy a estar despierto para mantener esa condición. Son los fantasmas de ejercicios pasados.

Y me siento lejos. Mi madre solía decir que la Luna nos protege por la noche. Las nubes de mi cabeza ponen la suficiente tierra por medio. No sé si me explico. Estoy más perdido que un gato en una fábrica de sifones. Básicamente, ésa es la idea principal. ¿Perdido de dónde? Ansia, nervio y tensión son malos patrones para viajar solo, pero son los únicos amigos fieles que me puedo llevar a la cara ahora mismo. ¿Dónde están los demás? Perdidos en su corazón, buscando razones para que no lata por quien no debe o lo siga haciendo por quien lo merece. Pero... ¿son los amigos la solución? Ansío conocerme a mí mismo, y no precisar ayuda externa para alcanzar esa meta tan básica que todo hombre persigue y que sólo logra alcanzar aquél que consigue vivir con tensión, pero sin nervios. Ése no soy yo. Es más mi ilusión de ser aquél que mi fiel reflejo. Es más lo que pretendo en mis escritos que lo que veo en el espejo. Es más lo que imagino que lo que soy. Es más una esperanza que una realidad. Es más... cualquier cosa que yo mismo.

¿Qué pasará ahora? Pasará el tiempo y todo seguirá siendo igual. Mañana, quizá, sea otro día. Todos mis caminos van a Roma... al Coliseo, concretamente... Se derrumbó hace siglos.

Umbral de Soledad

2006-09-28T02:50:00.000+02:00

Nunca vi luna que brillara como tus ojos,
ni tampoco mares como el que mueves a tu antojo.
Y entre hielos, me derrites de pasión,
y entre cielos me nublo de emoción.
Tu cara y tú, cómplices de un sueño.
Amanezco con la intención de ser tu dueño.
Porque ves sin mirar, y miras a tu espalda,
y das la espalda a quien te intenta quitar la ropa.
Riegas a diario la punta de tu espada...
esa espada que defiendió a capa tu boca.
Y, ¿para qué pensar, si tu me quitas el aliento?
¿Para qué comer, si pensarte es mi único alimento?
Para nada, porque tú eres mi obsesión,
tu eres mi destino y la letra de mi canción,
una paloma en mano que me eligió entre un ciento;
una fuente de agua clara que sacia mi lamento.
Y tú, que te alejas y que vuelves,
tú, que te vas y, cuando quieres, vienes,
tú... que por ti mataría si no te veo...
Por ti me quitaría la vida si fuera tu deseo
porque mis latidos son las rachas de viento
que salen de tu boca cuando paro para ti el tiempo.

La vida amurallada

2006-09-27T23:23:00.000+02:00

Todos los caminos son de arena
y las carreteras esperan por ti.
Detrás del pañuelo se me quema
la esperanza de poder verte reir.
Quedan perros muertos en la acera.
Soy una flor seca a punta de fusil.

Hay un cielo que revienta estrellas,
y en las cárceles duermen sospechas hoy,
y los niños juegan a la guerra...
Yo soy la raíz de la tierra en que estoy.
Quedan hombres muertos en la acera
y el futuro tira piedras al 'convoy'.

Y la vida amurallada,
y la muerte es el despertador.
Y la Luna, tan callada,
que se pone roja de rubor.
Y el hombre, sólo palabras,
se hace viejo cuando sale el Sol.
Y la vida que se escapa...
¿En qué bala está tu corazón?

Todas las heridas
son la misma sangre.
No valen trincheras
cuando aprieta el hambre.
Nunca tus pupilas
pueden ser vencidas;
un mundo en silencio
es un mundo homicida.
Yo le grito al aire:
"¡Que te dé la vida!".

Los enamorados, tan distantes
como están los tanques del sepulcro aquel
que guarda las bombas de un gigante
que nos acribilla contra la pared.
Cielo, ven a verme a la alambrada;
traigo agua de lluvia pa' calmar la sed.

Y la vida amurallada,
y la muerte es el despertador.
Y la Luna, tan callada,
que se pone roja de rubor.
Y el hombre, sólo palabras,
se hace viejo cuando sale el Sol.
Y la vida que se escapa...
¿En qué bala está tu corazón?

Por Carlos Chaouen

Clamando remontada

2006-09-22T01:50:00.000+02:00

Ya no recuerdo ni la entonación
de, cuando siendo pequeño,
recitaba esa canción
que acababa con "Mamá, te quiero".

Y quizá ya se haya olvidado
ese chiquillo disperso de mí
que, entre rachas de risa y llanto,
fue olvidando cómo ser feliz.

Y probablemente también
ya no recuerde nada
que, aun estando a su merced,
no pueda definir con palabras.

Pero así es esta puta vida,
esta vida, más que puta, perra
que, pasando sigilosa y fingida,
me huele a pólvora de guerra,
a una batalla que comienza
con fuego matutino
y cuyo final se encuentra
con el rocío vespertino.

Y aquí me hallo,
plasmando glorias de infancia
en un instante robado
en pos de la ignorancia
que invade mi otra mano,
clamando a la madrugada
por unos cuantos versos escondidos...
Pues nunca quise pasar de 10 años,
y hoy me ganan por goleada
(aun así soy un buen partido).

Gracias a todos los que leen estos versos y, por increíble que me parezca, este mi blog diariamente; también a los que están conmigo desde el principio, allá por 1984, un día tal y como hoy, y los que se han ido agregando poco a poco a mi camino con el objeto de servir de apoyo contra las piedras del pasado, presente y futuro, entre cafés, copas, risas, llantos y lo que trae la marea. Gracias por sobrellevar mis defectos, perdonar mis mentiras (y mis verdades), por aguantar mis malos días, por aceptarme tal y como soy... y por alentar a este incauto fumador con la simple frase "Puedes. Inténtalo" que tantas veces he desoído. Gracias a todos, donde quiera que estéis y donde quiera que vayáis. Sed felices por siempre.

Media luz de septiembre

2006-09-07T21:42:00.000+02:00

Septiembre de 2006. Septiembre. Media luz de tarde con sabor a nostalgia y a anocheceres agónicos. Mes de muerte y resurrección de uno que escribe (medianamente bien, por lo que se oye). Exámenes finales a una carta, matriculaciones, estrés enfermizo post-vacacional, y vuelta a todo de lo que huímos con la intención de ir más allá del descanso: salir de este puto infierno en que nos metimos a fuerza de acertar con nuestras decisiones. Pero nostalgia, sobre todo nostalgia es lo que abunda y sobra en este estúpido mes de septiembre, al menos para mí.

Llega la hora de renovar esas ansías de crecer, o al menos parecer que se hace con cierta normalidad; esas ansías que sobreviven unos cuantos meses y que ahora tocan a dar un paso más allá y parecer más fuertes que hace un año. Toca seguir creciendo a saltos, a contra tiempo y en contra de toda voluntad que pudiera caer de mis ganas.

Y a su vez, es el mes de las oportunidades. Como si de un joven 1 de enero, ahora toca decirse a uno mismo "sé que puedo ser mejor en todos los niveles" y, lo que es peor, mentirse creyendo que se va a intentar.

Yo me lo propongo, más por cansancion que por necesidad, porque no quiero que este sea otro "puto mes de septiembre", sino el mes en que recuerde el día que nací, y nacer así otra vez.

Con la piel salteada

de sangre de tus nubes,

y la camisa anudada

cerca de la lumbre,

echo a dormitar.

Por esa Luna cercada

por mis luces

y esa mañana soleada

tan tímida que te puse,

tiendo a razonar.

Y esas tardes que,

siempre a media luz,

se sienten, otra vez,

culpables... como tú,

porque te vas,

porque abres las alas,

y porque echas a volar

sin importar las lomas

que hayas de atravesar

para unirte a otras palomas.

Tiempo de nostalgia y pena,

de un camino por mis venas

hasta llegar al corazón,

el mismo que se asoma

cuando cree oir tu voz.

Veintidós eternos días

como veintidós efímeros años...

y otro año de alegría

hasta tu próximo aniversario.

Gonzalo J.